大典结束后，虾仁没有回宫，而是带着几个侍卫，去了潼阳关。
潼阳关的残墙，在秋风里更显破败。断壁上还留着箭簇的痕迹，墙根的杂草长到了半人高，当年的血污，早已被风雨冲刷干净，只留下些暗红的印记，像大地的伤疤。
虾仁走上城头，脚下的砖石松动，发出“咯吱”的声响。他扶着残损的垛口，望向关外的荒原，那里曾是胡兵的铁蹄踏过的地方，如今却长满了牧草，偶有牛羊经过，悠闲地啃着草。
“陛下，当年您就是在这，用断矛……”侍卫想说什么，被虾仁摆手制止。
他记得。记得那天的风，像刀子一样刮脸；记得第一个胡兵的血，溅在他脸上的滚烫；记得自己的手，抖得像筛糠，却死死攥着那杆断矛，不敢松手。
那时的他，只想活下去。
可现在，他站在这里，身后是万里江山，身前是无数魂魄。
“让人把这关修修吧。”虾仁的声音很轻，像在对自己说，“不用修得太坚固，留着这些残墙，让后人看看，这里曾发生过什么。”
“是。”
“再立块碑，把当年守关的弟兄名字，都刻上去。”虾仁望着荒原尽头的落日，余晖把他的影子拉得很长，“不管是炮灰小兵，还是将军校尉，一个都不能少。”
“是。”
夕阳西下，给潼阳关的残墙镀上一层金。虾仁走下城头，经过当年自己藏身的角落时，停下了脚步。那里有块松动的砖石，他蹲下身，撬开砖石，里面露出半块生锈的铁片——是当年他捅死第一个胡兵时，从胡兵甲胄上刮下来的。
他把铁片揣进怀里，像揣着块滚烫的烙铁。
归途上，秋风卷起路边的落叶，打着旋儿飞。虾仁掀开轿帘，望着田埂上劳作的百姓，他们弯着腰，挥着锄头，汗水滴在土里，却笑着，唱着，充满了生机。
他突然笑了，心里那点沉郁，被这笑声冲散了些。
是啊，都过去了。
潼阳关的血，渭水滩的骨，天牢的酒，忠烈祠的泪……都过去了。
但那些记忆，不能忘。
因为那是根，是这天下的根，是他虾仁的根。
回到长安时，已是深夜。秦瑶还在灯下等着，案上摆着热好的粥，旁边放着一本奏折，是户部奏请减免明年赋税的。
“回来了？”秦瑶接过他的披风，上面沾着关外的尘土，“潼阳关冷吧？”
“不冷。”虾仁坐下，喝了口粥，暖意从胃里散开，“看到那里的牛羊，挺好。”
他拿起奏折，看了看，提笔在上面批了个“准”字。“明年再减三成税，让百姓多存点粮，心里踏实。”
秦瑶笑着点头：“户部尚书就等着您这句话呢。”她指着窗外，“您看，今晚的星星多亮。”
虾仁走到窗前，夜空如洗，星辰璀璨，像撒了一地碎钻。长安的万家灯火，与星光交相辉映，温暖得像一床厚棉被。
他想起李红袖在天牢里说的话，想起潼阳关的断矛，想起虎子的笑，想起无数张陌生却鲜活的脸。
灰色光幕早已消失，但他知道，那不是结束。
那是开始。
开始一条更长的路——一条让天下人安稳吃饭、安稳睡觉的路。
这条路，没有杀伐点，没有玄铁矛，只有一颗心，一双脚，和无数双跟在身后的眼睛。
虾仁握紧了秦瑶的手，她的手很暖，像春阳。
“明天，去看看新修的粮仓吧。”他轻声说。
“好。”
夜风穿过宫墙，带着桂花的甜香，吹得窗棂轻轻响。远处的更夫又开始打梆子，梆子声里，是一个崭新的永熙年，是一个正在生根发芽的天下。
