下了公交车，晚风裹着街边炒粉、烤串的香气吹过来，他熟门熟路走向那家常去的卤肉店。玻璃柜里的卤肉泛着油亮的光，勾得人胃里发空。“老板，来点卤肉，多少钱？”他顿了顿，又补充道，“一个人吃，少搞点就行，吃完了再买。”换作多少年前，杨爱国绝不会这样“斤斤计较”地买东西，那时候他刚当小包工头，出门吃饭总爱点一桌子菜，觉得这样才有面子。可如今陪着父亲，看惯了医院里的生离死别，日子里的烟火气，早磨平了曾经的浮躁，只剩下对“实在”的珍视。
老板是个五十多岁的中年人，手上戴着个旧手表，闻言笑着应：“没事！现在都讲究吃新鲜的，你拿回去吃不完，要么放冰箱串味，要么浪费了。咱们普通老百姓，哪能忘了‘一粥一饭当思来之不易，半丝半缕恒念物力维艰’的理？节俭点好！”这番话恰如其分地圆了场，没让他觉得尴尬，杨爱国心里暖了暖，像被什么东西轻轻裹住。
看秤台上的数字跳停在32块8，杨爱国从口袋里摸出一张100块递过去，又多问了句：“再给我搞点花生米吧，下酒。”“花生米啊？”老板手脚麻利地往保鲜盒里抓，花生粒颗颗饱满，“我也不给你算零头了，总共收35！”说着就把花生米倒进装卤肉的袋子里，又往秤上一称，秤杆果然翘得高高的，多出来的几颗花生米，像是偷偷塞进去的心意。杨爱国知道，这或许就是小生意人最朴素的高明——不多算的零头，多给的分量，暖的从来不是顾客的胃，而是那颗在生活里奔波的人心。
他提着装好的卤肉、花生米，又在隔壁便利店顺手拿了瓶常喝的白酒。酒瓶冰凉的触感透过塑料袋传过来，他低头看了看手里的袋子，忽然想起白天给父亲喂粥时，父亲偷偷往他嘴里塞了一块冰糖，说“你也甜一甜”。那一刻，所有的纠结、难过好像都淡了些。
晚风更凉了，街边的路灯把他的影子拉得很长。杨爱国慢慢走着，心里忽然明白，日子或许就是这样：一边是医院里的牵挂与忙碌，是父亲病床前的谎言与陪伴；一边是街角小店的烟火与体谅，是卤肉的香气、老板的热络。这些细碎的片段凑在一起，有泪有暖，有苦有甜，便是最真实、也最该珍惜的生活。他握紧了手里的袋子，脚步比来时更稳了些——明天一早，还得给父亲带热乎的豆浆油条，还得听他吵着要回家，这些平凡的日子，能多过一天，就多赚一天。
