父亲的老烟斗：一斗烟火藏岁月，半生情怀寄山河
父亲的老烟斗，是挂在时光墙上的旧钟表，表盘里转着的不是刻度，是他半生走过的风雨；是埋在记忆土壤里的老树根，根系蔓延处，全是藏不住的牵挂与念想。那铜制的烟锅磨得发亮，竹制的烟杆包了浆，连烟嘴都被岁月浸得温润——这烟斗里装的从来不仅仅是烟丝，是对过往的怀念，对今朝的珍惜，对祖辈风骨的传承，对子女成长的牵挂，对土地深情的眷恋，对苦难岁月的铭记，对平凡日子的热爱，对家国安宁的祈愿，对老友重逢的期盼，对初心不改的坚守，对时光流转的坦然，对生命厚度的沉淀。
父亲的老烟斗，装着对祖辈风骨的传承。我总见他坐在老屋门槛上，手指摩挲着烟杆，烟锅里的火明明灭灭，嘴里念叨着爷爷的故事。爷爷当年逃荒到山西，一根扁担挑着货郎担，一头是针头线脑，一头是山西老醋，穿梭在村庄间讨生活；后来回河南老家，在破沉坑边刨出一个家，攥着铁锹平整土地的模样，父亲说他记了一辈子。每当父亲把烟丝按进烟锅，划着火柴点燃，烟雾缭绕里，他总说：“你爷爷那时候，扁担能挑起重担，脊梁能扛住苦难，这烟斗里的烟，得有他那股韧劲儿。”于是这烟斗里的烟丝，便掺进了爷爷挑担时的汗，掺进了爷爷刨地时的土，成了父亲对祖辈风骨最实在的承接——他一辈子在田里劳作，春种秋收，风里来雨里去，从不说苦，就像爷爷当年一样，把委屈咽进肚子，把坚韧刻进骨子里。有次村里修水渠，遇到硬土块，年轻人都犯怵，父亲抄起铁锹，烟锅别在腰上，一锹一锹挖，汗水顺着脸颊流进衣领，他却笑着说：“你爷爷能把破沉坑改成家，这点土算啥？”那天傍晚，他坐在渠边抽烟，烟斗里的火映着他的脸，我忽然懂了，这烟斗里藏着的，是一辈辈传下来的精气神，是中国人骨子里的“不服输”。
父亲的老烟斗，装着对子女成长的牵挂。我小时候总爱围着父亲的烟斗转，看他把烟丝从布包里倒出来，手指轻轻捻碎，再一点点填进烟锅，动作慢得像在完成一件宝贝。有次我趁他不注意，偷偷拿起烟斗模仿他的样子，却被烟锅烫了手指，哇地哭了出来。父亲赶紧放下手里的活，把我的手指含进嘴里吹，一边吹一边说：“傻孩子，这烟斗是大人用的，等你长大了，爸再教你。”后来我上学，每天早上父亲都要坐在门槛上抽一斗烟，看着我背着书包走远；放学回家，总能看见他的烟斗放在桌上，旁边摆着我爱吃的烤红薯。有一年我考上外地的大学，临走前一晚，父亲坐在灯下，抽了一整晚的烟，烟锅换了好几次烟丝，却没怎么说话。第二天送我到车站，他把烟斗揣进怀里，从口袋里摸出一沓皱巴巴的钱，塞到我手里：“在外面照顾好自己，没钱了就给家里打电话。”车开的时候，我看见父亲站在原地，手里又拿起了烟斗，烟雾里他的身影越来越小，可那烟斗的影子，却一直刻在我心里。后来我工作，每次打电话回家，母亲总说：“你爸每天都要坐在门口抽一斗烟，嘴里念叨着‘我娃该回来了’。”去年我带着孩子回家，父亲抱着孙子，把烟斗递到孩子面前，笑着说：“看看，这是爷爷的老烟斗，等你长大了，爷爷教你抽烟。”孩子伸手去摸烟锅，父亲赶紧把烟嘴转过来，生怕烫到他——那小心翼翼的模样，和当年护着我的样子一模一样。原来这烟斗里的烟丝，从来都掺着父亲的牵挂，孩子的哭声、笑声、读书声，都被他揉进了烟里，抽进了心里，成了一辈子都放不下的惦念。
父亲的老烟斗，装着对土地深情的眷恋。父亲是地地道道的农民，一辈子没离开过那片田。春天播种的时候，他天不亮就起床，揣着烟斗去田里，把烟锅往田埂上一放，就开始耕地；夏天除草，太阳晒得人睁不开眼，他就坐在树荫下抽一斗烟，歇口气再接着干；秋天收割，金黄的麦子堆在田里，他把烟斗叼在嘴里，手里的镰刀挥得飞快；冬天农闲，他也会扛着锄头去田里转，看看土壤的墒情，回来坐在火塘边，抽着烟规划明年的庄稼。有次村里有人来承包土地，给的价钱不低，劝父亲把田租出去，享享清福。父亲坐在门槛上，抽着烟斗，抽了半天说：“这田是我爸当年一点点开垦出来的，我种了一辈子，土都有感情了，租出去了，我心里不踏实。”那天他抽了很多烟，烟锅里的火灭了又点，点了又灭，最后还是摇了摇头。后来我问他：“爸，你为啥这么喜欢种地？”他指着田里的麦子说：“你看这麦子，春天发芽，夏天长穗，秋天成熟，就像人一样，得脚踏实地。这烟斗里的烟，闻着有土味儿，抽着才安心。”我蹲在田埂上，看着父亲的烟斗放在麦垄边，阳光洒在烟杆上，泛着温暖的光。原来这烟斗里的烟丝，早和土地的气息融在了一起，父亲对土地的爱，不是挂在嘴上的，是藏在每一次耕地、每一次除草、每一次收割里，是藏在烟斗里的每一缕烟里——那是对生养自己的土地，最朴素也最深沉的眷恋。
父亲的老烟斗，装着对苦难岁月的铭记。父亲常说，他年轻的时候，日子苦，饭都吃不饱，更别说抽烟了。那时候的烟斗，是村里老人们的宝贝，谁要是有一斗烟丝，都要几个人分着抽。有一年闹旱灾，田里的庄稼都枯了，父亲和爷爷去山里挖野菜，回来的路上，爷爷从怀里摸出一个小布包，里面裹着一点点烟丝，两个人坐在石头上，共用一个烟斗，抽了半天。爷爷说：“再苦的日子，也得有口烟抽，抽了烟，就有劲儿扛了。”父亲说，那天的烟，是他这辈子抽过最香的烟，不是因为烟丝好，是因为那烟里藏着熬过去的希望。后来日子好了，父亲有了自己的烟斗，可他从不浪费烟丝，每次都把烟锅填得满满的，抽得干干净净。有次我看见他把烟锅里的烟灰倒出来，在手里捻了捻，又放回布包里，我不解地问：“爸，这烟灰还有用吗？”他说：“以前苦日子的时候，烟灰都舍不得扔，现在日子好了，也不能忘了以前的难。”说着，他把新的烟丝填进烟锅，点燃后深吸一口，缓缓吐出烟雾：“你爷爷常说，忘了苦，就过不好甜日子。这烟斗里的烟，得记着以前的苦，才能尝出现在的甜。”我看着父亲的眼睛，里面映着烟锅的火，忽然懂了，这烟斗里藏着的，不是简单的烟丝，是对苦难岁月的铭记，是对“好日子来之不易”的清醒——父亲这辈子，从不铺张浪费，吃饭要把碗里的米粒吃干净，衣服破了补补再穿，都是因为他记着过去的苦，才更珍惜现在的甜。
父亲的老烟斗，装着对平凡日子的热爱。父亲的日子，过得像田里的庄稼一样，平凡却扎实。每天早上，他会先把院子扫干净，然后去喂鸡、喂猪，回来坐在门槛上抽一斗烟，等着母亲做早饭；上午去田里干活，中午回家吃饭，下午要么去田里，要么在家修理农具，傍晚的时候，就坐在院子里抽着烟，看着夕阳西下；晚上吃完饭，他会和母亲坐在火塘边，一边抽着烟，一边聊家常，有时候还会给我们讲他年轻时候的故事。有次我问父亲：“爸，你这辈子过得这么平凡，有没有觉得遗憾？”他抽了一口烟，笑着说：“平凡有啥不好？有田种，有饭吃，有家人在身边，每天能抽一斗烟，这日子就挺好。”说着，他指了指院子里的果树：“你看这棵苹果树，每年都结果，虽然不是什么名贵的品种，可吃着甜；这烟斗虽然普通，可抽着舒服。日子嘛，不就是这样，平平凡凡才踏实。”那天晚上，我和父亲坐在院子里，他抽着烟，我听着他讲过去的事，月光洒在他的烟斗上，泛着柔和的光。原来这烟斗里的烟丝，藏着的是父亲对平凡日子的热爱——他不追求大富大贵，只希望家人平安，日子安稳，每天能和土地打交道，能抽上一斗烟，这样的日子，在他看来，就是最好的日子。
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