第145章 暗红火柱裂砂瓶

夜色像块浸了墨的布。

往远铺，往高盖。

以色列人的营地卧在旷野里。

像群缩起翅膀的鸟。

阿扎尔揉着酸胀的腰。

白天搬了一整天帐篷。

他习惯性抬头。

火柱就在那儿。

以前的火柱多精神。

金红金红的，能照见睫毛。

今儿个咋蔫了？

红得发暗，像块烧乏的炭。

阿扎尔心里一揪。

手不自觉摸向怀里。

星砂瓶是凉的。

冰得像块冻在溪底的石头。

他赶紧掏出来看。

借着那点暗红光。

瓶身上，一道细纹在闪。

像刚被刀划了下。

“快看火柱！”

不知谁先喊了一嗓子。

营地里像炸了锅。

人全涌了出来。

“咋成这样了？”

“是不是咱走错路了？”

“该不会是……神不高兴了吧？”

话越说越怕人。

有个年轻媳妇抱着娃。

娃吓得直哭。

她也抹起眼泪：“这可咋整啊？”

声音抖得像秋风里的叶。

长老们围在最前面。

白胡子都在颤。

“肯定是咱犯了啥错。”

大长老拄着拐杖，脸皱成核桃。

“献祭！得赶紧献祭！”

二长老急得直转圈。

“杀牛羊，摆祭坛！”

“求神别降罪！”

脚步声、呼喊声、牛羊叫。

营地里乱成了一锅粥。

阿扎尔捏着星砂瓶。

指腹蹭过那道裂纹。

瓶身又凉又硬。

心里却烧得慌。

他挤过乱糟糟的人。

去找摩西。

摩西的帐篷外。

已经围了不少人。

“摩西大人！”阿扎尔喊。

摩西正望着火柱出神。

听见声音转过头。

眉头拧得紧紧的。

“您看这个。”

阿扎尔把星砂瓶递过去。

摩西接过来，对着光看。

“这裂纹……啥时候有的？”

“就刚才，火柱变暗的时候。”

阿扎尔声音发紧。

“它俩是不是有啥关系？”

“长老们要献祭，能行吗？”

摩西摩挲着瓶身。

好一会儿才说：“别急。”

“再等等看。”

他的声音沉，像块稳当的石头。

阿扎尔往回走。

耳朵里全是乱糟糟的响。

有人在搬石头搭祭坛。

有人在给牛羊绑绳子。

他钻进自己的小帐篷。

把星砂瓶搁在石头上。

借着从帐篷缝透进来的光。

那道裂纹，好像又长了点。

“可别碎啊。”

阿扎尔对着瓶子念叨。

这瓶子陪他快一年了。

苦水变甜那天，它发烫。

天降吗哪时，它颤过。

外面的吵嚷声突然变大。

阿扎尔掀开门帘。

几个后生正吵得脸红脖子粗。

“凭啥就说是神发怒？”

穿粗麻布褂子的后生梗着脖子。

“说不定是天要变了！”

“你懂个屁！”

另一个推了他一把。

“不敬神，要遭报应的！”

俩人差点打起来。

阿扎尔看着这场面。

心里更乱了。

献祭真能管用？

可星砂瓶的裂纹咋解释？

他想起营里的老约书亚。

那老汉活了八十多。

啥稀奇事没见过。

阿扎尔决定去找他问问。

老约书亚的帐篷里。

弥漫着草药味。

老汉正用布擦着拐杖。

拐杖头磨得锃亮。

“大爷，您见过火柱变暗不？”

阿扎尔蹲在他面前。

老约书亚抬眼皮瞅了瞅。

慢悠悠地说：“见过。”

“那回是咋好的？”

阿扎尔往前凑了凑。

“献祭了？”

老约书亚摇摇头。

“献了，没用。”

“后来刮了场大风。”

“风停了，火柱就亮了。”

阿扎尔心里咯噔一下。

风？

他谢过老汉。

转身往回走。

刚到祭坛附近。

就见长老们已经准备好了。

三头肥羊被捆在石头上。

羊眼里全是惊恐。

“阿扎尔，快来帮忙！”

一个长老朝他招手。

阿扎尔脚像灌了铅。

挪不动步。

远处的沙地上。

卷起一道黄烟。

风来了。

“起风了！”

有人喊。

风来得快。

“呼呼”地往营地里钻。

沙石打在脸上生疼。

人都眯起了眼。

绑羊的绳子被吹得直响。

有只羊挣得前腿都离地了。

“这风邪乎！”

有人抱着头蹲下来。

阿扎尔赶紧捂住星砂瓶。

指尖传来一阵颤。

他眯着眼往风里看。

风裹着沙，沙里好像有光。

点点闪闪的。

像天上的星星掉下来了。

“大家别怕！”

阿扎尔扯着嗓子喊。

“看看这风里有啥！”

没人听他的。

营地里乱成一团。

哭喊声、咒骂声。

混着风声搅在一起。

风刮了一袋烟的功夫。

慢慢小了。

沙落下来。

露出满地狼藉。

祭坛边的羊。

有两头被吹倒了。

腿还在抽抽。

显然是受了伤。

“完了，献不成了。”

大长老瘫坐在地上。

脸灰扑扑的。

像刚从沙堆里捞出来。

阿扎尔摸了摸星砂瓶。

不那么冰了。

裂纹好像也没再长。

他心里冒出个念头。

这风，是来拦着献祭的？

回到帐篷。

阿扎尔把星砂瓶摆在面前。

他想起苦水变甜那天。