深夜，“一碗烟火”的后厨只亮着一盏孤灯。白炽灯管在面团表面投下冷硬的光晕，如同对面投资人李总那副价值不菲的金丝眼镜反射出的光。
“林老板，‘烟火’二字太虚了！”李总屈指敲着那份摊开的计划书，a4纸哗啦作响，像极了金钱流动的浮躁声音，“我们要的是可复制的爆款，是标准化的流程！你想想，中央厨房统一配送半成品面团，门店只负责煮面浇头，效率！利润！这才是资本青睐的‘烟火’！”
他带来的助理适时地推过另一份文件，密密麻麻的加盟店扩张蓝图，像一张巨大的、冰冷的网。
林小满没抬头，手指深深陷入旁边瓦盆里那团微微温润的老面肥里。
这团沉睡的“活物”是他父亲传下的，承载着几十年光阴的呼吸。他轻轻掰下一小块，混入新揉的面粉中，指尖感受着那独特的、带着微酸生命力的黏韧。
水，一点点加入，他的掌心按压、推揉、折叠，重复着千百年不变的动作。面团在他手下渐渐光滑，蕴藏着一种沉默的、来自时间深处的力量。水槽里，水流单调地冲刷着不锈钢池壁，更衬出后厨的死寂。
“效率？”林小满终于开口，声音不高，却像面团摔在案板上一样清晰有力。他拿起一块刚刚揉匀的面团，举到冷光灯下。面团的肌理温润柔和，仿佛有生命在其中缓慢流淌。“李总，您闻闻这味道。”
李总狐疑地凑近，象征性地吸了吸鼻子：“面粉味？发酵味？都差不多嘛。”
“不，”林小满摇头，目光穿透面团，像在凝视某种古老而坚韧的灵魂，“这是时间的味道。
是这老面肥里沉睡的几十年光阴，是每一次揉压唤醒的活力，是温度和湿度微妙变化赋予的呼吸感。
您说的中央厨房面团，那是流水线上冻僵的躯壳，没有灵魂，没有‘烟火’。”
他顿了顿，眼神锐利地刺向李总，“您要的是流水线上冰冷的复制品，我要的，是每一碗面里都活着的手艺和心意。道不同，不相为谋。”
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