罗令把手机塞进裤兜，指尖碰到残玉的边缘，那块青灰的碎片贴着皮肤，还在发烫。他没在意，顺手把钥匙放在讲台角上，铁锁头磕在木面，发出一声轻响。灯还挂着墙钩上，光晕照着黑板，粉笔灰落在台沿，像刚下过一场小雨。
他盯着那道被擦去的划痕，脑子里突然跳出父亲笔记里的字迹。那本破旧的本子，最后一页写着“地脉藏光”四个字，底下还有一行小字：“玉分阴阳，脉承八百，守者无名，根在青山。”他当时没懂，只当是老人临终前的呓语。现在想来，那不是遗言，是钥匙。
他拉开讲台下层的暗格，取出一个木盒。盒子没上锁，边角磨得发亮，像是被人攥着走过很多年。他掀开盖子，里面只有一张泛黄的纸片。他把它摊在台面上，手指顺着那行字慢慢划过去，喉咙里压着一句话，没说出口。
残玉贴着胸口，热得不像体温。
第二天一早，他去了李国栋家。老人住村东老屋，门槛比别家矮半寸，门框上钉着一块旧铁牌，刻着“罗李共守”四个字，漆都掉了。罗令没敲门，推门进去，屋里烧着茶，炉上陶壶嘴冒着细白气。
李国栋坐在竹椅里，没抬头，只把茶杯推过来一只。罗令坐下，从怀里掏出那张纸片，轻轻放在桌上。老人目光落上去，手指抖了一下，没说话。
“我爸走那年，攥着这块玉。”罗令说，“他说，根在，人就在。”
李国栋盯着那行字，看了很久。炉火噼啪响了一声，他才起身，走到神龛后，从砖缝里抽出一本册子。蓝布包着，四角用麻线缝死，像是几十年没动过。他把册子放在桌上，手指按着封面，声音低下去：“你爹没说完的，是后半句——‘根断，魂不归’。”
他掀开布角，露出内页的字迹。墨色深浅不一，有些是毛笔写的，有些是钢笔补的，年份从明初一直续到现代。首页写着：“青山罗氏族谱”。
“永乐九年，罗氏七世祖奉旨勘青山地脉，得玉半块，立誓世守不弃。”李国栋念出第一句，“从那年起，罗家每代出一人，守村、守地、守玉。你爷爷守过，你爹守过，现在，轮到你。”
罗令没伸手去接。他低头看着族谱，纸面泛着旧光，像是被无数双手摩挲过。他忽然明白，为什么父亲临终前非要他回来。不是让他教书，是让他接这个位置。
“这玉，”他摸了摸脖子上的残片，“不是我捡的？”
“是命。”李国栋说，“你七岁那年，在老槐树下睡着了，醒来手里就攥着它。你爹说，那是祖宗认人。”
罗令没再问。他把族谱接过来，翻开第一页，字是繁体，夹着不少方言用字。他看得吃力，便带回去找赵晓曼。
她在校舍改作业，听见脚步声抬头，见他抱着本蓝皮册子进来，眉头微动。他把册子放在桌上，解开麻线。赵晓曼戴上白手套，一页页翻看。
“这里写着，罗家是朝廷派来的‘地脉勘官’。”她指着一段，“不是普通村民，是正式册封的守护者。你看这朱批——‘玉分阴阳，合则通幽’。”
罗令盯着那行小字，心跳快了一拍。
“你的玉是半块，”她抬头看他，“是不是还有另一半？”
他没答。窗外老槐树的影子斜在墙根，树皮裂着深纹，像刻满了年岁。他七岁那年，就是在那里睡了一觉，醒来就有了这块玉。梦里看见一座古村，没人，只有风穿屋过巷，石阶泛光。
“族谱最后一页，有血印。”赵晓曼翻到末尾，“每代守护者交接时，要按手印立誓。你爹没来得及做。”
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