摄影棚内，闪光灯晃得人眼花。
成龙穿着那身招牌唐装，摆出经典的虎鹤双形。他咧嘴笑着，露出那口大白牙，竖起大拇指——这笑容标准得像牙膏广告。
“cut。”
李衡拿着矿泉水从阴影里走出来：“jackie，这不行。”
成龙动作停在半空，脸上的笑容收敛了：“李先生，是动作不够快？要不我再翻两个跟头？”
“动作很快。”李衡拧开水喝了一口，“但太假了。”
现场瞬间安静，几个成家班的兄弟闻言放下手里的盒饭。敢说成龙演得假，这在香港片场纯属是找打。
“假？”成龙气笑了，“我拍了几十年戏，从来没人说我假。”
“你的功夫很真，但刚才那个笑容有点假。”李衡指了指摄像机，“美国人已经看惯李小龙了。你如果还演那种无敌的大侠，他们只会觉得你是他的拙劣模仿者。”
成龙没说话，盯着李衡。
“你先坐下吧。把上衣脱了。”
“脱衣服？”成龙嗤笑，“我这身板可比不上施瓦辛格。”
“我不要肌肉，”李衡盯着他的眼睛，“我要的是你身上那些拍戏留下的伤疤。”
成龙脸上的戏谑瞬间消失。
“清场。”他扭头喊了一嗓子。
工作人员面面相觑，唐季礼挥挥手，大家稀里哗啦退出去，只留一个摄影师。
灯光暗下来，只剩一盏顶灯。
成龙把唐装扔在地上。
光打在他身上。摄影师顿时倒吸一口冷气——那根本不是明星的身体，倒像是刚从车祸现场爬出来的幸存者。
肩膀塌陷，肋骨处皮肤颜色不均，胳膊上全是陈年旧疤。
李衡调整灯光角度：“你先别笑，也别摆pose。低头，看着你手上的旧伤。想想那次从树上掉下来，是不是真以为自己要死了。”
成龙低头看着自己变形的指关节。
那一刻，他没再端着“大哥”的架子，整个人松垮下来，显得疲惫又真实。
“其实那次……”他声音很哑，“我怕的不是死，是怕死了以后只能在报纸角落占一小块报道。”
——咔嚓。
快门声落下。
李衡看了一眼取景器：“把带子和照片封好，送到昆汀那儿。”
——
同一时刻，盘古的后期剪辑室里，烟雾缭绕。
“咔哒”一声，一盘没有标签的录像带被塞进播放机。
昆汀·塔伦蒂诺几乎把脸贴在屏幕上。
“倒回去！萨莉！倒回去！”他怪叫着从椅子上弹起来，手里的披萨差点甩飞。
萨莉无奈叹气：“昆汀，这已经是第三十遍了。那是真的骨折了。”
“这他妈当然是真骨折！好莱坞那帮娘炮还在算绿幕角度，这家伙直接用脸亲水泥地！”
昆汀兴奋得在屋里乱转：“不要配乐！什么鼓点提琴统统滚蛋！我就要这声闷响，还有他这破风箱一样的喘气声！”
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