每一次弯腰，都感觉脊椎在发出不堪重负的呻吟，仿佛随时会断裂；
每一次下蹲，都伴随着剧烈的眩晕，灵魂饥渴的吸力会猛然增大，仿佛要趁他重心不稳时将他最后一点支撑也抽走；
每一次跪下，膝盖接触到冰冷坚硬的腐土或石头，那寒意都直透骨髓，加剧着全身的冰冷麻木。
他的手指因为虚弱和某种神经性的颤抖，变得笨拙不堪。
剥离苔藓这种需要耐心和精准的操作，变得异常困难。
好几次，他颤抖的手指用力稍大，那本就脆弱不堪的苔藓便瞬间碎裂开来，化作一撮毫无光亮的黑色粉末。
更有一次，一阵突如其来的、源自灵魂深处的强烈空虚感袭来，让他眼前猛地一黑，整个人向前栽去，额头险些撞在一块尖锐的断碑上。
冰冷粘稠的黑色“汗液”不断从额头、鬓角、后颈渗出，滑落，模糊他的视线，带来刺痛和更深的污浊感。
他粗重地喘息着，每一次吸气都感觉像是吞下了冰冷的刀片，刮擦着灼痛的喉咙和肺腑。
视野边缘的晃动和重影越来越频繁，如同老旧电视的雪花噪点，预示着这具躯壳的精力即将彻底耗尽。
他不得不频繁地停下来，将滚烫的额头抵在冰冷粗糙的石碑表面，紧闭双眼，用尽全部意志力去对抗那股要将他拖入永恒沉睡的极致疲惫，以及灵魂深处那永无止境的、贪婪的“吮吸”嘶鸣。
就在他再一次强打精神，挣扎着伸出手，试图去够一块生长在一块较高墓碑裂缝深处的、光泽似乎稍亮一些的苔藓时，背后传来了铁匠那沙哑、飘忽、仿佛不是在对任何人言说，而是在与这片土地本身絮叨的低语声。
老人并没有看他，依旧保持着蜷缩的姿势，用一把刃口布满豁牙、短得可怜的锈蚀手锤，有一下没一下地、机械地敲打着膝盖上垫着的一块看不清形状的、黯淡的黑色金属碎片。
“铛……”沉闷的敲击声，如同为这片死寂之地标注着空洞的心跳。
“……永寂坟场……嘿嘿……”铁匠的声音低沉下去，又飘忽起来，像墓穴深处渗出的阴风，带着一种令人毛骨悚然的、扭曲的笑意，“……叫得倒是挺好听？狗屁！”
“铛！”这一声敲击似乎稍微重了一点，溅起几点无形的火星。
“千年前……老头子还听得见风声的时候……这里他妈的可不叫这个……”老人的声音陡然拔高了一丝，注入了一种刻骨的、几乎要凝成实质的怨毒讽刺，和一种更深沉的、被漫长时光磨去了棱角却磨不灭痕迹的悲凉，“……它叫‘叛徒之渊’！亡灵帝国……处置那些吃里扒外、坏了规矩的杂碎的地方！
砍头？那都是开胃小菜！
抽筋扒皮？
寻常手段！
最重要的是……碎了魂！
碾磨成渣！
连一点真灵都不能留下！
然后……像倒垃圾一样……呸！
比倒垃圾还不如！垃圾还能肥地呢！
把这些渣滓……统统扔进这不见底的大坑里！
让它们互相啃！
互相怨！
本章未完，点击下一页继续阅读。
