许乘风的第一次“闲聊会”，像一颗投入平静湖面的石子。
虽然他本人说完就忘，转身就回后院找他的藤椅去了，但那圈涟漪，却在栖息地的每个人心里，一圈一圈的荡漾开来。
“抱团”、“名头”、“马蜂窝”。
这几个词，像是有魔力一样，在打烊后的酒吧里盘旋。
吴京的热血还没冷却，他拽着王宝强，眼睛亮晶晶的。
“宝强，我觉着老板说的对！咱得有个名头！你觉得叫‘后海十三鹰’怎么样？或者‘栖息地f4’？”
王宝强正费劲地把一张桌子腿上的口香糖铲掉，他抬起头，憨厚的脸上写满了迷茫。
“啥是f4？有馍吃吗？”
吴京被噎得一口气差点没上来。
角落里，段龙端着酒杯，用他那戏剧化的腔调，对张颂文低语：“我看到了一个剧团的雏形。老板是制作人，我们是卡司。这出戏，叫《江湖》。”
张颂文则在他的速写本上，画下了今晚每个人的表情，然后在旁边备注：一个松散部落，在首领的第一次召唤下，产生了原始的集体意识。这是一个伟大的开端。
黄渤默默地收拾着自己的吉他，心里却比谁都热。
他来北京，孤身一人，像一棵浮萍。现在，他感觉自己好像被种进了土里，身边还有了一圈结实的篱笆。
这感觉，踏实。
而这一切的始作俑者，许乘风，正躺在他的藤椅上，听着院墙外隐约传来的讨论声，头疼的揉着太阳穴。
他只不过是为了以后能更安稳的偷懒，才随口说了几句。
怎么这群人，一个个都跟打了鸡血一样？
他只想当个废人，他们却好像想拥立他当“山大王”。
太麻烦了。
就在他准备拉过报纸盖住脸，用一场午睡来隔绝所有烦恼时，吧台上传来一阵急促的电话铃声。
“铃铃铃——”
在这寂静的午后，这声音格外刺耳。
许乘风的眉头皱得更深了。
屋里的几个人也都停下了动作，好奇地看向那部红色的老式电话。
这个点，会是谁？
许乘风磨磨蹭蹭地站起身，心里一百个不情愿。他觉得，这电话铃声，就是麻烦的预告音。
他慢悠悠地晃进吧台，拿起了话筒。
“喂。”他的声音，带着没睡醒的慵懒和被打扰的不爽。
电话那头，传来一个熟悉又带着焦急的女声。
“乘风？是我，周迅。”
声音很急，完全没有了平日里那种空灵飘忽的感觉。
更让许乘风意外的是那个称呼。
乘风。
不是“老板”，不是“许先生”，而是“乘风”。
这个称呼，像一颗小石子，轻轻敲了一下他的心。有点痒，有点麻，还有点说不出的别扭。
他愣了一下，才应道：“嗯，是我。怎么了？”
“你和大家都没事吧？”周迅的声音里透着关切，“我听人说，前两天有人去酒吧闹事了？”
许乘风这才反应过来。
京圈就这么大，一点风吹草动，传得比风还快。
他靠在吧台上，换了个舒服点的姿势。
“哦，那事啊。”他轻描淡写地说，“算不上闹事，就是两个喝多了的小青年，想体验一下什么叫‘踢到铁板’。”
他把当时的情况，用一种讲相声的口吻，复述了一遍。
“……然后吴京就对着门框来了一下，给人家表演了个‘空手拆迁’。王宝强呢，可能觉得光拆不建不合适，就又给人家表演了一个‘徒手搬运’，把一百斤的酒桶当哑铃耍。那俩小青年估计是艺术爱好者，看完表演，感动得热泪盈眶，扔下钱就跑了，生怕我们不收他们门票。”
酒吧里的几个人听着老板这番“艺术加工”，都忍不住笑出了声。
然而，电话那头的周迅，却没有笑。
她沉默了几秒钟，语气变得异常严肃。
“乘风，这不是开玩笑的事。”
她的声音，像一盆冷水，浇灭了酒吧里轻松的气氛。
“我比你们都清楚这个圈子有多黑。今天来的是两个小混混，吴京和宝强能吓跑他们。那明天呢？如果来的是一群拿刀的亡命徒呢？如果他们不跟你玩武的，玩阴的呢？找记者写黑稿，找关系查你的消防，举报你偷税漏税……这些脏手段，能让你焦头烂额，生意都做不下去。”
周迅说的每一种可能性，都像一根针，精准地扎在许乘风的“麻烦神经”上。
他脸上的那点懒散笑意，慢慢消失了。
因为他知道，周迅说的，都是对的。
