颁奖典礼的现场，是一个与栖息地完全绝缘的另一个世界。
空气中弥漫着高级香水、发胶和一丝若有若无的野心混合而成的味道。璀璨的水晶吊灯将整个大厅照得如同白昼，光线落在衣着华丽的男男女女身上，反射出虚幻而迷人的光晕。
栖息地的众人，被安排在了一个相对靠后且偏僻的角落，像是一群误入名利场派对的乡下亲戚，与周围的觥筹交错、谈笑风生显得格格不入。
黄渤紧张得后背都湿透了。他坐得笔直，双腿并拢，手都不知道该往哪里放。他看着台上那些在电视上才能见到的大导演、大明星们，感觉自己像在做一场不真实的梦。
王宝强则是纯粹的好奇和兴奋，他瞪大了眼睛，看什么都觉得新鲜。他小声地用胳膊肘碰碰旁边的吴京：“京哥，你看，那是不是演皇帝的那个？”
吴京故作镇定地“嗯”了一声，实际上他的心跳也比平时快了不少。他强迫自己不去看来来往往的女明星，而是研究着会场的安保路线，思考着如果发生意外，自己需要几秒钟能冲到老板身边。
段奕宏和张颂文是相对镇定的两个。段奕宏在观察，观察那些成名演员在社交场合下的“表演”，对他而言，这里是另一个维度的舞台。张颂文则是在感受，感受着现场每一种细微的情绪——期待、失落、嫉妒、狂喜，并将它们一一记在心里。
而这群人的主心骨，许乘风，则完全是另一幅光景。
他靠在椅子上，将那份从酒吧带来的英文报纸摊在腿上，借着头顶的灯光，看得津津有味。他时而皱眉，时而舒展，仿佛正在进行一场关乎世界经济命脉的博弈，而不是身处一个娱乐颁奖礼。他那份与环境彻底割裂的松弛感，让邻座那位女明星的好奇心达到了。
典礼冗长而乏味，一个接一个无关紧要的奖项颁出，台上的主持人说着千篇一律的俏皮话。黄渤他们从最初的紧张，渐渐变得有些麻木和困倦。
直到主持人用高亢的声音喊出：“接下来，我们将要颁发的是——第八届京城大学生电影节，最佳实验短片奖！”
宁浩的身体猛地一颤，瞬间坐直。
栖息地所有人的神经，也在这一刻同时绷紧。
会场的灯光暗了下来，只留几束追光在空中扫动。大屏幕上，开始播放入围作品的片段。
第一个片段，画面精致，构图讲究，充满了学院派的工整和思辨。
第二个片段，风格先锋，运用了大量的符号和隐喻，显得晦涩而高级。
……
宁浩看着这些作品，手心里的汗把邢爱娜的手都浸湿了。跟这些作品比起来，他的《星期四，星期三》就像一个穿着土布衣服、满身泥点的野孩子，闯进了一场王子公主的舞会。
终于，轮到他们的短片了。
“入围作品——《星期四，星期三》！”
伴随着主持人的报幕，一段粗粝、摇晃但充满了惊人生命力的画面，撞上了大屏幕。
那是北京最普通的一条胡同，阳光斑驳。黄渤那张极具辨识度的脸，占据了整个画面。他奔跑着，喘息着，脸上交织着狂喜、紧张、和对未来的无限憧憬。
镜头晃动得厉害，收音也带着嘈杂的环境声，一切都显得那么“不专业”。
但就是这份粗糙，反而像一把没有开刃的钝刀，带着一股蛮不讲理的劲儿，重重地砸在了在场所有人的心上。
黄渤在屏幕上看到自己的那一刻，大脑一片空白，他下意识地闭上了眼睛，不敢再看。太羞耻了，也太真实了。他仿佛又回到了那个被宁浩折磨得死去活来的下午，每一次跳跃，每一次奔跑，每一次喘息，都烙印在身体里。
会场里响起了一阵轻微的骚动。
一些导演和制片人，原本慵懒的姿态不见了，他们微微前倾身体，眼神里流露出审视和惊讶。他们从那粗糙的画面里，嗅到了一股久违的、生猛的野性。
片段播放完毕，大屏幕上定格出四个手写的大字：星期四，星期三。
颁奖嘉宾，一位德高望重的老导演，走上台，笑着打开了手中的信封。
时间在这一刻仿佛被拉长了。
宁浩的心跳声，大得他自己都能听见。他甚至能感觉到自己血管里血液奔流的冲刷感。他死死地盯着台上，呼吸都停滞了。
黄渤依旧闭着眼，像一个等待宣判的囚徒。
吴京的拳头，不知不觉间已经捏紧。
许乘风也放下了报纸，抬起头，目光平静地投向舞台。这是他第一次，对这个奖项的归属，产生了一丝兴趣。
老导演看着信封里的卡片，脸上露出一丝饶有兴味的笑容。他清了清嗓子，对着麦克风，缓缓地，却又清晰无比地念出了那个名字：
“获得本届大学生电影节最佳实验短片奖的作品是——”
他故意拖长了声音。
“《星期四，星期三》！导演，宁浩！”
轰！
巨大的喜悦，像一颗在深海引爆的炸弹，瞬间将栖息地这个小角落彻底淹没。
宁浩的大脑，有那么两三秒钟是完全空白的。他听到了自己的名字，但无法将它和“获奖”这两个字联系起来。
直到邢爱娜的尖叫声在他耳边响起，直到吴京那记蒲扇般的大手狠狠地拍在他的后背上，他才如梦初醒。
“我操！中了！浩子！你牛逼！”吴京激动得爆了粗口，他一把抱住宁浩，力气大得差点把他勒断气。
