时间仿佛在后院这棵老槐树下凝固了。
知了还在声嘶力竭的叫着，空气里的热浪翻滚不休，但宁浩和邢爱娜却感觉不到丝毫燥热。他们的后背，正被一层细密的冷汗浸透。
许乘风看完了。
他只是静静的合上了那叠厚厚的稿纸，没有说好，也没有说不好。他闭上眼睛，靠回藤椅，整个人又恢复了那种半睡半醒的懒散状态，仿佛刚才那一个多小时的专注阅读，只是耗尽了他全部的精力。
这沉默，对宁浩而言，是一种比直接的否定更磨人的酷刑。
他攥紧了拳头，指甲深深的陷进掌心。他对自己这一年多“混”出来的东西有绝对的自信。他相信，这里面有最生猛的市井百态，有最荒诞的生存智慧，有最真实的属于小人物的挣扎与不堪。这东西，是活的，是有根的。
可它能不能变成一部电影？能不能在这个清醒到近乎残酷的现实世界里，混上一口饭吃？
决定权，在眼前这个男人的手里。
邢爱娜感受到了身边宁浩的僵硬，她伸出手，在桌下轻轻握住了他那只冰冷的手。
不知过了多久，或许是一个世纪，又或许只是几分钟。
许乘风终于睁开了眼睛。
他没有看宁浩，目光飘向远处那片被晒得发蔫的竹林，吐出了四个字。
“有点意思。”
声音不大，甚至有些沙哑，但落入宁浩的耳中，不啻于天籁。
他浑身一颤，那股紧绷到极致的劲儿瞬间泄了。他猛的抬起头，眼睛里爆发出惊人的光亮，声音因为激动而微微发颤。
“风哥……那，那你的意思是？”
许乘风没有回答他。
他只是转过头，慢悠悠的拿起石桌上那台看起来已经有些年头的诺基亚手机。那手机的外壳都已经被磨得有些发亮，与他那深不可测的身家形成了巨大的反差。
他眯着眼睛，在电话簿里翻找着。
宁浩和邢爱娜屏住呼吸，不解的看着他。
终于，他找到了第一个号码，按下了拨号键。
电话接通了。
许乘风把手机拿到耳边，用他那惯有的、懒洋洋的腔调开口。
“喂，渤儿吗？”
“别在学校啃你那些破书本了，你那点灵气，再学就他妈的学傻了。”
“回来，有活儿了。”
说完，他根本不给对方反应的时间，直接挂断了电话。
宁浩愣住了。
这……这是在干什么？
没等他想明白，许乘风已经拨通了第二个号码。
这次，他的语气里多了一丝不耐烦，但又夹杂着一丝连他自己都没察觉的亲近。
“是我，许乘风。”
“你现在在哪儿拍戏我不管，推掉你手里的事，立刻回北京。”
“有正事。”
依旧是简短的命令，依旧是干脆利落的挂断。宁浩听出来了，电话那头，是周迅。
紧接着，是第三个电话。
这个号码很长，带着国际区号。
“京子，是我。”
“别他妈在香港给人家当沙包了，天天被人打得鼻青脸肿，有意思吗？”
“回来，回来当老板。”
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