暴雨过后的山野带着湿润的泥土气息，林砚踩着晨露爬上村口的土坡，手里攥着刚修正的地基图纸。远处，被冲垮的基坑边缘还残留着泥水痕迹，村民们三三两两地站在田埂上，眼神里满是疑虑。村长老李头叼着旱烟，慢悠悠地走过来说：“小林啊，不是我们不相信你，这山里的雨说下就下，你这‘漏雨的屋顶’要是再出事，孩子们可就没地方读书了。”
林砚弯腰捡起一块被雨水冲刷得光滑的石子，指着图纸上的斜顶设计：“李叔，您看，我把天窗改成了三角桁架结构，角度刚好能避开暴雨方向，还加了双层钢化玻璃和排水槽，比传统屋顶更抗风。”他顿了顿，从背包里掏出一沓照片，“这是我请教老建筑师做的模拟实验，连续淋了三天暴雨，室内都没渗水。”
村民们围过来翻看照片，有人小声议论：“这孩子确实下了功夫，每天天不亮就去测量，晚上还在工棚里画图到半夜。”“上次建材不够，他自己跑到镇上扛水泥，肩膀都磨红了。”李头叔看着林砚眼底的红血丝，终于松了口：“行，我们再信你一次，村里的壮劳力都给你调过来，争取早日把书屋建好。”
接下来的日子，林砚成了工地上最忙碌的人。他既要指挥施工，又要解决突发问题：钢筋规格不符合设计要求，他连夜联系爱心企业调换；村民们对新工艺不熟悉，他手把手教他们搭建竹编墙体；资金短缺时，他把自己仅剩的积蓄全部拿出来，甚至卖掉了母亲留给他的唯一一块手表。
有天晚上，工棚里的灯泡突然熄灭，林砚摸出手机照明，却发现屏幕上弹出一条陌生短信，是设计院的一位老编辑发来的：“你的乡村书屋设计方案我们看到了，兼具理想与实用，若愿意补充商业落地细节，我们愿为你提供合作机会。”林砚看着短信，手指微微颤抖，他想起那些被拒绝的日子，想起父亲的铁皮盒，突然笑出了眼泪。
他没有立刻回复短信，而是走到工棚外。夜色渐浓，山野间的星星格外明亮，像无数盏小灯挂在天幕上。不远处，几个孩子提着萤火虫灯笼跑过，笑声清脆。林砚想起自己十七岁时画的“星空剧场”，想起“为沉默者发声”的誓言，突然明白：梦想从来不是只有一条路可走，他曾经执着于城市里的宏伟建筑，却在山野间找到了更珍贵的意义——让每一个被遗忘的角落，都能被星光照亮。
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