林砚指尖的刻刀顿了顿，木屑顺着檀木的纹路簌簌落下，在案头积起薄薄一层，像未散的晨雾。案上那方待雕的砚台已初见雏形，砚池轮廓温润，边缘预留的缠枝莲纹样却迟迟没能落刀——昨夜工坊房东的催租电话还在耳畔回响，尖锐的电流声裹着冰冷的催促，将他连日来的笃定戳得发慌。
他起身走到窗边，望着巷口老槐树光秃秃的枝桠，指尖无意识摩挲着掌心的薄茧。这双手曾握过无数次刻刀，从少年时偷偷临摹古籍纹样的生涩，到后来拜师学艺时反复打磨的较真，每一道茧痕里都藏着对砚雕的执念。当初不顾家人反对，从安稳的国企辞职，揣着仅有的积蓄租下这间小工坊，满心满眼都是要把老手艺做细做精，让沉寂的端砚纹样重新鲜活起来，可现实的重量，远比刻刀下的檀木更难打磨。
“小林，还没开工啊？”门口传来隔壁老木匠的声音，带着几分关切，“昨儿听房东来敲门，是不是房租的事儿为难你了？”
林砚转过身，勉强扯了扯嘴角：“没事儿王叔，我再凑凑就够了。”
老木匠叹了口气，走进来瞥了眼案上的砚台，指尖轻轻抚过砚面的肌理：“你这手艺是真扎实，就是太轴了，这年头愿意沉下心做老物件的年轻人少喽，可光有手艺不行，得让更多人看见才行啊。”
这话像一颗石子，砸进林砚沉寂的心湖。他不是没想过推广，可几次带着作品去文创市集，来往的人多是匆匆瞥过，鲜少有人愿意停下脚步，听他讲砚台纹样里的寓意，更难接受手工砚台的定价——机器批量生产的砚台便宜轻便，早已占据了大半市场，他的手工砚，反倒像个不合时宜的老古董。
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