汤姆身体几不可察地一僵。
埃德蒙已经站到了他身后，靠近，非常近。他的前胸几乎要贴上汤姆的后背，温热的体温隔着薄薄的衣物传递过来。
一只手自然地覆上了汤姆握杆的右手，指尖带着一丝凉意，却有力地调整着他手指的位置，指腹若有若无的擦过他的指节。
“像这样，”埃德蒙的声音压低，气息灼热的拂过汤姆的耳廓和颈侧最敏感的那片皮肤，带着威士忌的微醺和薄荷的清凉，“放松。感觉球杆的延伸，它是你手臂的一部分。”他的吐息像羽毛，搔刮着汤姆的神经。
汤姆的呼吸滞住了。
他能清晰地闻到埃德蒙身上那股熟悉的、混合着墨水、冷冽空气和一种独特苦艾香的气息，此刻这气息霸道地侵入了他的领域。
埃德蒙的手覆盖在他的手上，引导着他的动作，那触感清晰得灼人。
他全身的肌肉都绷紧了，像一张拉满的弓，却又在那熟悉的体温和气息下，产生一种可耻的、想要依靠的松懈感。他强迫自己放松下来，遵循着那双手的引导。
“视线，沿着这条线……”埃德蒙的低语继续着，如同魔鬼的蛊惑。
他的另一只手甚至轻轻按了下汤姆的左侧肩胛，调整他身体的平衡，掌心的温度透过衣料烙印在皮肤上。
这个姿势维持了大约五秒，或许更久。
在昏暗的灯光下，在绿色台尼的映衬下，两人重叠的身影仿佛凝固成一幅充满张力的油画，亲密得逾越了任何兄弟的界限。
埃德蒙适时地退开，仿佛刚才的一切只是最寻常不过的指导。但他深绿色的眼底略过一丝极淡的、难以捕捉的满意。“再试试。”
汤姆深吸了一口气，空气中似乎还残留着埃德蒙的味道。
他再次俯身，这一次，动作流畅了许多，手腕放松，出杆平稳。白球划出优美的线路，轻轻擦过目标球，虽然依旧没进，但轨迹精准。
“好多了。”
埃德蒙评论道，拿起自己的酒杯抿了一口，琥珀色的液体在杯壁晃动。
他的目光落在汤姆身上，带着一种难以解读的、混合着评估和某种……近乎欣赏的意味，那目光像实质的抚摸，略过汤姆微微泛红的耳尖。
接下来的对局，在一种微妙而紧绷的氛围中进行。
埃德蒙不再那样近距离指导，但他的目光始终追随着汤姆的每一次击球，偶尔在汤姆打出精妙路线时，会极轻地挑一下眉梢，或者唇角勾起一个转瞬即逝、带着引诱意味的弧度。
那并非明显的赞许，却比任何言语都更能撩动汤姆的心弦。
汤姆则更加沉默，但他的每一次计算、每一次出杆，都仿佛带着一种无声的回应，一种想要证明什么的迫切。
中场休息时，埃德蒙将杯中的威士忌一饮而尽。
“我去一下洗手间。”
他对汤姆说，手指无意识地松了松领带结，这个动作让他看起来少了几分平日的严谨，多了几分随性的、迷人的慵懒，仿佛刚才那段亲密指导只是兴之所至。
汤姆看着他走向俱乐部深处那条灯光更暗的走廊，黑眸沉静，直到埃德蒙的背影消失在拐角，他才端起自己那杯几乎没动过的清水，指尖无意识的摩挲着冰冷的杯壁。
走廊里光线晦暗，铺着厚厚的地毯，吸走了所有脚步声。
