十二月下旬的伦敦，寒意刺骨，浓雾弥漫，街灯在黄昏时分便早早亮起，在湿漉漉的鹅卵石街道上投下昏黄而扭曲的光晕。
埃德蒙·泰勒裹紧了大衣，快步穿过一条狭窄的后巷，空气中混杂着煤烟、腐烂垃圾和某种若有若无的、来自泰晤士河的咸腥气味。
他的目的地是一家门面破旧、挂着“远东贸易咨询”模糊铜牌的店铺。
这只是个幌子，背后是他错综复杂的物资输送网络中，一个至关重要的、也是风险极高的节点。
店铺内部比外面看起来更加阴暗逼仄，只有一盏煤油灯在柜台上摇曳，照亮了空气中飞舞的尘埃。
一个瘦削、眼神锐利如鹰隼的中年男人从柜台后抬起头，他叫老陈，是这条线上负责接头的核心人物之一。
“泰勒先生。”
老陈的声音低沉沙哑，带着浓重的口音，他示意埃德蒙进入里间。
里间更是简陋，只有一张桌子，两把椅子，墙上挂着一幅褪色的远东地图，上面用红色的图钉标记着一些地点，其中一个图钉，死死地钉在南京的位置，刺目得让人心头发颤。
“情况很糟，”
老陈没有寒暄，直接切入主题，他的手指重重地点在那个红色图钉上，“比我们预想的更糟。封锁太严，之前那条通过香港的线路几乎瘫痪了。我们损失了一批重要的药品和通讯设备，三个联络人……下落不明。”
埃德蒙感觉自己的胃像是被一只冰冷的手攥紧了。
他沉默地听着，手指无意识地蜷缩起来，指甲深深陷入掌心。
损失的不只是物资和金钱，更是活生生的人，是试图在绝境中传递希望火种的人。
“这是下一批的清单，”
老陈推过来一张薄纸，上面用密码般的缩写列着磺胺、奎宁、绷带、无线电真空管等物品，“需要走新路线，经过缅甸，再想办法进入云南。风险更高，成本……是之前的三倍。而且，不能保证一定能送到。”
埃德蒙拿起那张轻飘飘的纸，却感觉重逾千斤。
三倍的成本。
他脑海中迅速计算着古灵阁金库里的数字，以及沃波尔最近报告的收入。
够吗？
勉强。
但这意味着他将几乎掏空魔法界带来的大部分利润，投入到这条希望渺茫、代价高昂的通道中。
“另外，”老陈的声音更低了，几乎成了耳语，“我们收到一些……零碎的消息。关于那边发生的事。”
他没有具体描述，但那沉重而压抑的语气，以及眼中一闪而过的痛苦与愤怒，已经说明了一切。
那些被报纸模糊处理的词汇背后的残酷现实，正通过这隐秘的渠道，血淋淋地呈现在埃德蒙面前。
埃德蒙闭上了眼睛，深吸了一口这间密室里浑浊的空气。
他仿佛能听到遥远的哭喊，看到冲天的火光和绝望的面孔。
他来自那个国度的未来，他知道这片土地终将浴火重生，但此刻正在发生的苦难，并不会因此减轻分毫。
他甚至无法确定，自己这些冒着巨大风险、耗费巨额金钱送去的微薄援助，究竟能起到多大的作用。
也许，它们就像投入大海的石子，连一丝涟漪都无法泛起。
一种巨大的无力感和道德上的重负，几乎要将他压垮。
“钱，我会尽快准备好。”
埃德蒙的声音有些干涩，他睁开眼，目光重新变得坚定，尽管那坚定之下是深深的疲惫，
