汤姆站在厨房门口，看着他的背影，看着那双在温水中灵活动作的手和衬衫下随着动作微微起伏的肩背线条。
胸口那股陌生的暖意再次涌起，这次更强烈，更清晰，几乎要将他淹没。
他转身，走向客厅。
壁炉的火已经点燃，温暖的火光跳跃着，将客厅染成一片金红色。斯特拉趴在壁炉前的地毯上，已经睡着了，肚子随着呼吸均匀起伏。
汤姆在沙发上坐下，拿起今天带回来的那个黑色包裹。他解开暗红色的细绳，掀开布料。
里面是一个木盒。
深色的木材，表面光滑，没有任何装饰。
他打开盒盖。
盒子里铺着黑色的天鹅绒，上面躺着一支魔杖。
不是他平时用的那支魔杖。
这支魔杖更短，大约十英寸，材质是一种深褐色的、带着螺旋纹理的木头，雷鸟尾羽木，一种极其罕见的、只生长在北美特定魔法保护区的树种。杖芯看不出来，但魔杖本身散发着一种强大的、稳定的魔力波动。
他拿起魔杖。
入手微沉，触感温润，仿佛有生命一般。当他握紧时，杖身微微发热，一种奇异的共鸣从掌心传来，沿着手臂蔓延，直抵心脏。
这是他为自己准备的第二支魔杖，在某些特殊情况下使用。
他用的是703金库里的钱。
这个认知让他握着魔杖的手指微微收紧。金库，财富，埃德蒙的“分享”。那些冰冷的加隆和宝石，此刻化作手中这支温热的、充满力量的魔杖。
他将魔杖放回盒子，重新盖好，用布料包裹起来。然后站起身，准备将它拿到楼上书房收好。
这时，埃德蒙从厨房出来了。他已经洗完了碗，擦干了手，衬衫袖子还卷在手肘。看到汤姆拿着包裹准备上楼，他随口问：
“需要帮忙吗？”
“不用。”汤姆说，脚步未停。
埃德蒙没有坚持，走到壁炉边的扶手椅上坐下，拿起一本杂志随意翻看。
斯特拉醒了过来，摇摇晃晃地走到他脚边，用脑袋蹭他的裤腿。埃德蒙弯下腰，揉了揉小狗的脑袋，低声说了句什么，斯特拉满足地趴回地毯上。
汤姆上楼，走进书房。他将包裹放在书桌的抽屉里锁好，然后站在窗前，望着外面漆黑的夜空。
伦敦的夜晚永远不彻底黑暗。
远处有零星的灯火，更远处，探照灯的光柱偶尔划过天空，像巨大的、沉默的扫帚。
战争还在继续，世界还在混乱中前行。
而他，在这个温暖的房子里，与一个麻瓜讨论着魔法和神经的秘密，用着那个麻瓜提供的财富，准备着只有他自己知道的黑暗计划。
矛盾，撕裂。
但又有一种奇异的、近乎完整的和谐。
他低头，看着自己的手。苍白的皮肤，修长的手指，指节分明。这只手能施放最强大的魔法，能夺取生命，也能……刚刚握过一支用埃德蒙的钱买的魔杖。
他握紧拳头，又松开。
然后转身，走出书房。
下楼时，埃德蒙已经放下了杂志，正闭着眼睛靠在椅背上，似乎在小憩。
壁炉的火光在他脸上跳跃，长长的睫毛在眼睑下投出扇形的阴影。他的呼吸平稳，胸膛微微起伏。
汤姆放轻脚步，走到沙发边坐下。斯特拉抬起头看了他一眼，又趴回去。
客厅里安静得只剩下壁炉火的噼啪声，和两人交错的呼吸声。
过了许久，埃德蒙忽然开口，眼睛还闭着：
“你今天取的东西，顺利吗？”
汤姆的心微微一紧。但他很快回答，声音平静：
“顺利。”
“那就好。”
埃德蒙睁开眼睛，转过头看向他，深绿色的眼睛里映着火光，温柔而清澈，“需要我帮忙的，随时说。”
汤姆点了点头。然后，他忽然问：
“你害怕吗？”
埃德蒙愣了一下。
“害怕什么？”
“我做的事情。”
汤姆看着他，黑曜石般的眼眸在火光中深不见底，“你知道我在做什么。虽然不是全部，但你知道那些事情……不干净。危险。可能有一天会反噬，会牵连你。”
他的声音平静，但每个字都像冰锥，锐利而寒冷。
