乔家野是在一个没有雨的夜里走的。
医院说心源性猝死，没人觉得奇怪——他活得就像一根随时会崩断的弦。
可葬礼那天，陆春姨把他的旧手机扔进炉膛时，收音机突然播起了那首孩子母亲的小调。
从那一刻起，我不再相信“结束”这个词。
我开始翻他留下的每一段录音，每一帧监控，像考古一样，试图拼出一个不肯闭嘴的灵魂最后说了什么。
轮到。
这两个字就像一颗还没咽下去的铁钉，卡在昨晚那张被蚂蚁拖走的碎纸片上。
高青盯着电脑屏幕，指尖有些发白。
导出的视频轨道里，乔家野那句含糊的自语波形尾端，原本是一条平直的静音线，此刻却多出了半秒极低频的震动。
人耳听不见，但红外热感图谱骗不了人——那震动的频率，跟窗外那座石碑炉心余温的起伏，完全同步。
这不是回放。
这是回应。
那个总是满嘴跑火车的家伙，把自己融进了石头里，还在喘气。
高青抓起车钥匙冲进雨幕。
凌晨的西巷像一条泡发了的旧毛巾，湿冷，拧不出水，只渗着寒气。
雨水顺着屋檐滴落，在青石板上敲出细密而沉闷的节奏；空气里弥漫着铁锈与霉斑的气味，黏腻地附在鼻腔深处。
她踩过积水，鞋底发出轻微的“啪嗒”声，仿佛整条巷子都在应答她的脚步。
陆阿春早就蹲在碑前了，手里拿着个竹夹子，正把积水坑里的一张烂树叶往外挑。
“一个个都睡得跟死猪一样，也就老娘命苦。”她头也不回，“你说这小王八蛋，走得不清不楚，留个‘轮到’算哪门子遗言？轮到谁？轮到老娘天天给他擦这破石板？”
高青没接话，手机闪光灯扫向地面。
光束刺破潮湿的暗色，照亮那只蚂蚁：它六足紧绷，触角抖动，甲壳因用力泛出油亮的黑光。
它拖着那片比身体大十倍的焦黑纸角，硬是卡在了春姨花甲粉摊那个早已生锈的灶台夹缝里。
金属边缘割开了它的左后腿，一滴微不可察的体液混入泥水。
高青用湿棉签小心翼翼地在那纸片上抹了一下。
灰迹晕开，底下露出了半个蓝圆珠笔写的“乔”字，还有一串模糊的数字编号。
那一瞬间，记忆像把尖刀扎进了脑仁——三年前，也是这样的雨夜，玻璃杯碎裂的声音突兀响起，乔家野红着眼吼：“你们懂个屁！今天卖出去的每一件破烂，都是别人心里缺的一块！老子卖的不是货，是补丁！”那时她站在门口，掌心贴着冰冷的门框，指尖冻得发麻。
她手抖了一下，迅速调出那个编号对应的旧录音库。
编号379。
耳机里传来嘈杂的电流声，紧接着是一个怯生生的童声：“我希望……爸爸别再打妈妈。”这是明面上的愿望。
高青屏住呼吸，把背景音推到最大，过滤掉雨声和杂音。
在那孩子说完的零点一秒后，一声极轻、极哑的低语，被当年的老式收音机意外捕获。
“行。轮到我来扛了。”乔家野的声音。
轻得像叹息，重得像誓言。
那语气里有种熟悉的粗粝感，像是砂纸磨过耳膜，却又带着一丝温热的重量，沉沉坠入心底。
陆阿春听完这段音频，竹夹子“啪”地一声掉在地上。
她愣了半天，转身冲进店里，把柜台底下那个压咸菜缸的铁皮盒子拖了出来。
“我就觉得不对劲。”她打开盒子，里面塞满了这些年游客留下的“还愿信”。
纸张发黄，带着股霉味。
她把那些信一股脑倒在石台上，借着清晨那点惨白的微光，一张张翻过来。
“你看这儿。”她指着信纸背面。
原本光洁的纸背上，隐约有指甲划过的痕迹。
单看一张什么都不是，可当七八张拼在一起，那些断续的划痕竟然连成了一行歪歪扭扭的字。
【不是我灵……是你们自己敢说了……轮到下一个开口的人了。】
陆阿春看着那行字，眼眶瞬间红了。
“这傻小子……”她嘴唇哆嗦着，“死都不肯认功。这时候了还要把高帽子往活人头上扣。他当他是谁？雷锋转世啊？”
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