他望着她故作冷漠的眼，忽然明白了——这是她以最高傲的方式，在守护他仅存的尊严。
“行。”他点头，喉结滚动，“但合同加一条：你拍的照片里，不准把我p成菩萨。”
不远处，春姨听了个正着。
“哐当！”汤勺狠狠砸在铁锅上，火星四溅。
“一个装穷，一个装酷！你们俩累不累啊！”她叉腰怒吼，“演给谁看呢？”
转身从柜台下抽出塑料袋裹严的信封，重重拍在他摊位上。
“这里是一千二，上个月大伙儿凑的应急金，本来留着修灶台。现在，先借你！”她瞪着他，语气强硬，眼神却透着不容推拒的暖意，“利息嘛——罚你请我吃一个月花甲粉！”
乔家野盯着那沓厚实钞票，眼眶瞬间发热。
“别给我整那套感动戏码！”她又瞪一眼，抄起锅铲，“吃完记得把碗刷了！”
当晚，一千二百块管理费缴清，笼罩夜市的阴云暂散。
乔家野履行“向导合同”。
他带着高青穿行于老城区深巷，如鱼游入熟悉水域。
他不讲神怪传说，只述真实人生：
“那边卖臭豆腐的老李，耳朵不好使，但他靠听油锅冒泡声判断火候，炸出的外壳才那么脆。”
“看到修鞋的独臂大叔没？他给每个来修鞋的孩子，都会偷偷塞一颗水果糖。”
“还有春姨，年轻时是文工团台柱子，现在炒花甲颠锅的架势，还带着当年跳舞的劲儿……”
快门声成了夜晚最动听的背景音。
她拍下升腾的蒸汽、食客满足的笑容、摊主布满老茧的手，以及乔家野讲述时眼中闪烁的光——那是一种近乎信仰的温柔。
走到巷尾，高青忽然放下相机，问了一个毫不相干的问题：
“你为什么从不说，你是孤儿？”
乔家野脚步一顿。
没有回头，只是望着远处星星点点的城市灯火。
夜风吹起衣角，身影单薄，却挺拔如松。
“因为我不想被人可怜。”他声音轻，却被风送得很远，“我想让他们相信——你看，连乔家野这样的人都能熬过去，他们自己，也一定行。”
高青心头猛地一颤，下意识按下快门。
照片定格的瞬间，他的背影笔直，仿佛一人扛起了身后整条夜市摇曳的光。
回家后，她导入照片，一张张翻看。
最后一张背影，构图、光影、情感皆臻完美。
她习惯性放大画面，检查细节噪点。
瞳孔骤然收缩。
在那道挺拔背影旁，夜巷幽深处，竟立着另一道影子——模糊、扭曲，轮廓非人，似被拉长撕裂的存在。
静静伫立，似守护，又似窥视。
她屏住呼吸，反复确认：不是污渍，不是错觉。
那影子，真实存在。
窗外风声渐紧，楼影幢幢，仿佛有什么正在悄然苏醒。
而她不知道的是——
从乔家野第一次许愿开始，那道影子，就再未真正离开。
它蛰伏于暗处，随每一次愿望低语而生长，如今已如附骨之疽，缠绕在他命运的尽头。
它不属于人间，也不属于梦境。
它是代价的具象，是规则的守望者，更是未来风暴来临前的第一缕阴影。
