相纸在显影液中轻晃，幽红灯光下，昨夜那诡异的一幕缓缓浮现。
跪地消散的“伪乔家野”，逸出的黑烟，一切都如她记忆中那般清晰——暗红灯影在胶片上流淌，像血滴入水般缓慢晕开；显影液泛着微酸的气息，刺鼻中夹杂一丝铁锈般的腥味；指尖触到玻璃片边缘，冰凉滑腻，仿佛沾了夜露的墓碑。
然而，就在高青准备将底片移入定影液时，瞳孔骤然收缩！
在那团即将溃散的黑烟核心，昨夜肉眼无法捕捉的细节，此刻被感光乳剂忠实地记录了下来——竟有半行淡淡的墨迹，歪斜、褪色，像是用旧钢笔蘸着快干涸的蓝黑墨水匆匆写就，字形带着一种熟悉的潦草弧度。
高青的心脏漏跳一拍，她几乎是屏住呼吸，将底片凑近光源。
指尖微微发颤，耳边只剩下自己急促的呼吸声与滴答落下的药水声。
字迹模糊，却依然可辨：“三无产品铺，乔姐代求，不灵不收钱。”
乔姐……
这两个字如同一道闪电劈进脑海！
她猛然记起，曾在乔母遗物堆里翻出过几张泛黄发票，背面正是这种斜体小字，墨色已淡成茶渍模样——那是五年前夜市老街坊都认得的“乔姐手书”。
还没等她从这惊人的发现中回神，更恐怖的一幕发生了。
当暗房红灯忽明忽暗地闪烁了一下，再看去时，“乔姐”那两个字仿佛被一层血雾笼罩，红晕自笔画内部渗出，如墨染宣纸般缓缓洇开。
她猛地闭眼，再睁，一切如常——可心跳却再也无法平复。
“啪嗒！”她失手打翻了镊子，猛地将底片塞进不透光的相纸盒里，紧紧合上。
心口像是被一只无形的手攥住，又冷又紧，掌心渗出细汗，黏在铁质盒面上。
一个颠覆性的念头疯狂撞击着她的认知：根本不是什么系统制造的替身在作祟！
是那些曾经被乔母帮助过、救赎过的人，在他们的信念里，还在日复一日地供奉着那个早已逝去的名字！
他们不相信那个善良的“乔姐”会死，于是在乔家野身上，她的“神性”便以“乔哥”的名字，被迫延续，一直活着！
直到陆阿春的身影彻底消失在巷口，乔家野才缓缓松开攥紧的拳头。
掌心已被指甲掐出四道血痕，触之微痛，血腥气若有若无飘散在空气中。
他低头看着那支朱砂笔，良久，轻轻吹了口气，将它锁进了抽屉最深处。
屋外，晨光刺破云层，照在窗台上那只空陶罐上，釉面反射出一道冷白的光。
上午十点，阳光正好。
“春姨花甲粉”摊前，退休民俗学者陈劳正慢悠悠地啃着一个卤蛋。
蛋壳温热，指尖传来粗糙的颗粒感，咬碎的声音清脆而突兀。
他眼皮耷拉着，仿佛快要睡着。
突然，他将啃干净的蛋壳往桌上用力一扣。
“咔。”
一声轻响，震得乔家野心头一跳。
他不耐烦地瞥了一眼，正要开口，却见陈劳指着那半边蛋壳的内壁，示意他看。
只见光滑的壳底，竟浮现出几道蛛网般的暗红色纹路，诡异地交错着，像极了人的掌纹——还带着一点湿气未干的油渍反光。
“你娘临死前一个月，给我看过她的‘愿纹’。”陈劳的声音沙哑，像磨砂纸擦过木头，“就在掌心。她说，这玩意儿，越是帮人实现心愿，纹路就裂得越深，最后会碎成一捧灰，连魂都留不住。”
他缓缓抬起头，浑浊的眼睛死死盯住乔家野，目光如针扎进皮肉：“她说，她这辈子什么都不怕，就怕你走她的老路。背着一辈子别人的心愿，活不成一个真实的自己。”
乔家野闻言，嘴角扯出一抹冰冷的弧度，像是在嘲笑这宿命，也像在嘲笑自己：“是吗？所以我现在谁都不帮，不是正好？”
“呵。”陈劳忽然咧嘴一笑，露出满口黄牙，“可你昨晚帮了。你没喊‘乔哥保佑’，也没吹牛你那破烂玩意儿能通灵。你就在纸上写了句——‘孩子得回家’。”
老头儿的眼神陡然变得锐利无比：“这话，不靠‘乔哥’的名，不靠玉佩的物，它靠的是你乔家野心里头，那点真真切切的在乎！你小子给我记住了，愿力那玩意儿，选中的从来不是什么狗屁名字，而是你那颗还没死透的心疼！”
说完，他拄着拐杖，颤颤巍巍地起身，丢下一句：“你妈不想当神，她只想让你活着。你自己掂量吧。”
这句话像一根烧红的铁钎，插进他胸腔。
乔家野坐在摊位角落，盯着地面一块裂开的瓷砖，整整两个小时没挪动一下。
直到夕阳把影子拉长，他终于站起身，从床底拖出了那个蒙尘的粗陶罐。
指腹拂过封口红布，触感粗糙而沉重，仿佛揭开了某个尘封多年的誓约。
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