当晚，西巷搞了一场没名头的祭祀。
几个老摊主围着炉子，一人写了一张纸条，不用名字，团成团扔进了炉膛。
火焰腾起的一瞬，旁边的收音机自己响了。
没有电流声，只有那段熟悉的、轻柔的哼唱——是那个希望爸爸别打妈妈的孩子，他母亲最爱唱的小调。
火光映在高青脸上，她那双总是冷冰冰的眼睛里，第一次有了温度。
她忽然明白了乔家野为什么不说“我在守护”，而说“轮到我来扛了”。
不是牺牲，是传递。不是封神，是拆墙。
第二天，“轮替计划”上线。
守夜铭碑前的单支录音笔被撤下，换成了三支并排的黑色装置。
上面没贴符咒，只贴了三个简单的标签：
【我说】
【你说】
【他说】
高青发了条朋友圈，配图就是这三支录音笔，文案只有七个字：这里不造神，只容声。
那个曾写黑稿骂乔家野是“神棍骗子”的自媒体人来了。
他没扛摄像机，也没开直播，穿着件灰夹克，在雨里排了两个小时的队。
轮到他时，他对着【我说】的话筒，说了整整五分钟。
说完，他走到高青面前，那张总是假笑的脸此刻僵硬得像块石头。
“高老师，我……我这算赎罪吗？”
“不算。”高青头都没抬，“乔家野没空听你忏悔，他忙着呢。但你可以当个桥，让别人的声音顺着你爬过来。”
那人愣住。
良久，他默默掏出吃饭用的手机支架，放在碑前台阶上，转身钻进了雨里。
深夜，雨越下越大。
监控室里，高青刚把最后一段影像归档。
屏幕突然闪烁了一下。
守夜铭碑那湿漉漉的黑色石面上，缓缓浮现出一行淡淡的小字。
字迹潦草，还带着那种欠揍的玩世不恭。
【我不是神，我只是第一个不怕丢脸地说真话的混蛋。】
字迹只停留了三秒，就被雨水冲刷干净。
高青心头一跳，抓起外套冲出门外。
碑前空无一人，只有那只孤零零的人字拖守着夜。
她蹲下身，膝盖压进湿冷的石板。
在人字拖旁边，那只蚂蚁正奋力拖动另一片新的纸屑，往石缝里钻。
那是半张新的账单残页，字迹清晰得让人心颤：
【2024.3.15 最后一笔进账：月老手链 x1，收款：眼泪两滴。】
高青看着那行字，喉咙像是塞了团湿棉花。
她伸出手，替那只蚂蚁挡住了头顶落下的雨滴，轻声说：“你交代的事，我们都懂了。这地摊，我们接着摆。”
一阵风穿巷而过，像是某种无声的击掌。
那三支录音笔上的红灯同时亮起，静静地、持续地亮着——像是一颗终于不再流浪的心脏，安稳地落回了胸膛。
就在这万籁俱寂的时刻，高青恍惚听见一声熟悉的邮件提示音。
像是李月曾发来的草稿通知。
她低头看向手机屏幕，漆黑一片。
可那一瞬，她仿佛看见自己写下的句子浮现在空中：
“这不是神谕，是千万个被压住的声音，终于轮到说句话了。”
