夜市的喧嚣像一锅煮沸的杂烩汤，人声、食物的香气、廉价音响里放出的流行乐，全都混杂在一起，蒸腾出一种粗糙而旺盛的生命力。
陈默就坐在这片喧嚣的边缘，像一块被潮水遗忘的礁石。
他的世界是安静的，只有炭笔在画纸上摩擦的“沙沙”声，和客人付钱时硬币碰撞的叮当声。他低着头，用一种近乎麻木的精准，复制着一张张带着标准化笑容的脸。那些笑容空洞，他的画也空洞，这是一种绝妙的匹配。
直到那一声“铮——”的噪音，像一根淬了冰的钢针，毫无征兆地，刺穿了他耳边厚重的棉花。
那不是一个乐音。
那是一个错误，一个bug，一个不该出现在和谐世界里的，充满了撕裂感的杂音。
陈默画画的手，第一次，停顿了。
他有些烦躁地抬起头，想看看是哪个喝醉了的酒鬼在发疯。
他的目光穿过流动的人群，穿过烧烤摊升腾起的，油腻的白烟，然后，就那么直直地，撞上了一幅画，和一个站在画旁边的人。
那个人戴着口罩和鸭舌帽，身形挺拔，像一棵沉默的黑松，与周围的环境格格不入。
但吸引住陈默的，是那幅画。
没有色彩，只有黑、白、灰。
一个被无数锁链捆绑的人影，蜷缩在一个正在被挤压的盒子里。盒子外是深渊般的黑暗，而盒子的顶端，有一道细如发丝的裂缝。
一缕光，从那裂缝里，像金色的血，滴落下来。
陈默的呼吸，在那一瞬间，停滞了。
他胸腔里的那颗心脏，那颗他以为早就在酒精和松节油里泡烂了的器官，突然，重重地，擂动了一下。
那幅画，画的不是别人。
画的是他。
那个盒子，就是他的出租屋，是他的身体，是这个该死的世界。那些锁链，是他放弃的梦想，是他被否定的才华，是他日复一日的，麻木的绝望。
他就是那个囚徒。
就在他浑身血液都几乎要凝固的时候，对面那个男人，又动了。
他抬起手，落在那把只有一根琴弦的，破烂的吉他上。
“铮——”
又是一声。
比刚才更响，更顽固，更不甘。
像是一声质问，也像是一声怒吼。
那声音在说：你看见了吗？
那幅画在说：我认识你。
陈默的身体，开始无法抑制地颤抖。他手里的炭笔“啪”的一声，掉在了地上。面前的客人说了些什么，他一个字也听不见。周围所有的声音都像潮水般退去，整个世界，只剩下他和对面那个沉默的男人，以及那幅画，那一声声单调而固执的噪音。
这是什么？
一个行为艺术？一个恶作剧？
不。
恶作剧不会带来这种深入骨髓的战栗。行为艺术也无法精准地，描绘出他灵魂深处最隐秘的，那个正在腐烂的伤口。
“那人干嘛呢？神经病吧？”
“大晚上戴个口罩，还拿把破吉他，想当网红想疯了？”
“你看他脚下那画，黑乎乎的，看着真不吉利……”
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