夜市就摆在城中村最宽的一条主干道上。喧嚣的人声，烧烤的烟火气，和各种小摊贩的叫卖声混杂在一起，构成了一幅充满了生命力的，粗粝的画卷。
在夜市最末端，一个最不起眼的角落里，一个穿着洗得发白的旧外套的青年，正坐在一个小马扎上。他面前支着一个简陋的画架，旁边挂着一块牌子，上面写着：速写肖像，三十元一张。
他就是陈默。
他的头发有些长，遮住了半边脸，神情麻木，眼神空洞，仿佛周围所有的喧嚣都与他无关。他只是机械地，用手中的炭笔，为一个个前来光顾的客人，画着千篇一律的，带着讨好笑容的肖像画。
那些画，技巧还在，但已经没有了灵魂。
就在这时，一辆与整个环境格格不入的，低调而奢华的黑色轿车，无声地，停在了夜市的入口处。
车门打开，走下来的，却不是西装革履的保镖或司机。
而是一个穿着一身黑色休闲装，戴着鸭舌帽和口罩，将自己裹得严严实实的男人。
叶一轩下了车，手里提着一个长条形的吉他盒，腋下夹着一个画筒。
他没有走向陈默，而是走到了他对面，一个卖手机贴膜的小摊旁边。他从吉他盒里，取出了那把只有一根弦的，伤痕累累的吉他。
然后，他将那幅由叶安然新画的，名为《囚徒》的画，从画筒里取出，展开，静静地，立在了自己的脚边。
做完这一切，他便像一尊雕像，一动不动地，站在那里。
他没有弹琴，也没有叫卖。
他只是站在那里，与对面那个麻木的画家，隔着一条人来人往的，喧嚣的街道，遥遥相望。
起初，没有人注意到他。
但渐渐地，他那诡异的行径，和他脚下那幅风格阴暗诡异的画，开始吸引路人的目光。
“这人干嘛呢？行为艺术？”
“那画的是什么啊？看着好压抑……”
“他那吉他……怎么只有一根弦？”
议论声，像水波一样，慢慢扩散开来。
终于，也传到了对面那个埋头画画的青年，陈默的耳朵里。
他有些不耐烦地，抬起了头，循着声音，望了过去。
下一秒，他的目光，就凝固了。
他的视线，穿过攒动的人头，越过那些好奇和不解的目光，精准地，落在了那幅画上。
画上，是一个被无数灰色锁链捆绑的，看不清面目的身影。身影被囚禁在一个狭小的，四壁都在不断挤压的盒子里。盒子之外，是无尽的，令人作呕的黑暗。
但在那盒子的顶端，却有一道极其微弱的，仿佛随时会熄灭的裂缝。
一缕暗金色的光，从裂缝中，顽强地，渗透了进来。
陈默的身体，猛地一颤。
他握着炭笔的手，不受控制地，开始发抖。
他认得那片灰色，他认得那种被囚禁的窒息感，他认得那种深入骨髓的绝望。
因为，他自己，就活在那样的世界里。
就在他心神巨震的时刻，对面那个戴着口罩的男人，动了。
他缓缓抬起手，手指，落在了那根孤零零的琴弦上。
“铮——”
一声嘶哑的，充满了反抗意味的噪音，穿透了夜市的喧嚣，狠狠地，撞进了陈默的耳膜。
那不是音乐。
那是一声，来自另一个囚徒的，不甘的怒吼。
陈默呆住了。
他看着那个男人，看着那幅画，听着那段由一个音符组成的，顽固的战歌。
周围所有的喧嚣，都在瞬间远去。
他的世界里，只剩下那幅画，那段音乐，和自己那颗早已死去，此刻却又开始疯狂擂动的心。
他明白了。
这不是一场巧合。
这是……一封来自深渊的，邀请函。
