北府市拍卖中心的恒温展厅里，空调出风口的气流带着微不可察的震颤。工作人员老周戴着白手套，指尖悬在画框边缘迟迟不敢落下——这已经是他今天第三次检查这两幅密封在防潮玻璃里的画作了。
画框是最朴素的黑胡桃木，没有任何雕花装饰，可当射灯的光线穿过玻璃，落在《踏雪寻梅》的宣纸上时，连空气都仿佛凝滞了。画面左下角那方朱红印章里的“hg”二字，像枚沉默的炸弹，静静等待着引爆的时刻。
“周哥，这就是传说中那位的新作？”实习生小林凑过来，眼睛瞪得溜圆。他上个月才入职，只在资料库里见过“hg”三年前那幅《雾松图》的扫描件，此刻亲眼见到真迹，手指都在发抖。
老周直起身揉了揉腰，镜片后的眼睛泛着兴奋的红：“你知道这名字意味着什么？十二岁在威尼斯双年展拿新锐奖，十五岁的《春山图》被卢浮宫永久收藏，到现在没人知道是男是女，连经纪公司都只敢用加密邮件联系。”他压低声音，“听说去年纽约那场拍卖会，就因为传有‘hg’的画要现身，多少大佬包了专机赶过去。”
小林的目光落在《寒江独钓》的水面上，那些用银粉调和的淡墨，远看像结了层薄冰，近看却能发现冰下流动的水纹。他忽然想起课本里说的“墨分五色”，此刻才真正明白，原来墨色真的能画出月光的清辉，画出江水的寒意。
“这要是真拍出来，得多少钱啊？”
老周笑了笑没说话。有些价值，从来不是数字能衡量的。就像他年轻时在潘家园见过的那些老物件，看似不起眼的瓷片，可能藏着一个朝代的烟雨。
***与此同时，帝都林家老宅的早餐桌上，苏少清正把最后一口豆浆喝干净。
“五哥，机票订的下午三点的，吃完我们去研究所拿你的东西？”她把背包甩到肩上，黑色工装裤的裤脚随意地塞进马丁靴里。
林跃推了推眼镜，镜片后的眼睛弯成两道月牙：“不用，我昨天就让小李把行李送到机场了。”他面前摊着本摊开的量子物理期刊，书页上写满了密密麻麻的批注，“不过得先去趟实验室，把昨晚算好的数据存进硬盘。”
苏少清挑眉：“你们那个‘星尘’项目有进展了？”
“嗯，能量转换效率突破百分之七十二了。”林跃合上书时，指尖划过封面的烫金标题，语气里是藏不住的骄傲，“等这次回来，就能进入模拟测试阶段。”
客厅里传来奶奶的声音：“少清啊，把那盒杏仁酥带上，路上吃。”
“知道了奶奶！”苏少清朝厨房喊了声，转头对林跃挤眼睛，“奶奶肯定又偷偷在里面放了核桃，说要给你补脑子。”
林跃无奈地笑：“她总说我用脑过度。”
兄妹俩说着话往外走，阳光穿过长廊的花窗，在林跃的白衬衫上投下细碎的光斑。他比苏少清高出半个头，身形清瘦，走路时脊背挺得笔直，典型的学者模样。可只有苏少清知道，这位看起来文弱的五哥，当年在大学辩论会上能把对手说得哑口无言，在实验室里连续熬三天夜也眼睛都不眨。
“爷爷奶奶，我们走啦！”苏少清在玄关换鞋时喊了声。
林爷爷从书房探出头，手里还拿着放大镜看邮票：“到了北府给家里回个电话，拍卖会别跟人置气。”
“知道啦爷爷！”
“林跃，照顾好你妹妹。”林奶奶跟出来，往林跃手里塞了个保温杯，“里面是莲子羹，记得让她喝。”
“好的奶奶。”林跃接过杯子，小心翼翼地放进背包侧袋。
司机早已把车停在老宅门口，黑色的宾利在阳光下泛着温润的光泽。苏少清拉开车门坐进去，忽然想起小时候总爱抢林跃的副驾驶座，每次都要掰着手指数他新长了几颗青春痘。
“五哥，你说这次拍卖会，会不会有人认出我的画？”她忽然问。
林跃正在调试手机导航，闻言转过头：“认出又怎样？‘hg’本来就是你的名字。”他顿了顿，补充道，“不过要是有人敢乱说话，我让实验室的小王黑了他的账户。”
苏少清“噗嗤”笑出声：“五哥，你这叫滥用职权。”
“保护妹妹不算。”林跃说得一本正经，镜片后的眼睛却闪过一丝狡黠。
车驶出胡同口时，苏少清回头望了眼那座青砖灰瓦的老宅。屋檐上的瓦当在阳光下闪着光，像无数双眼睛在目送他们远行。她忽然想起小时候，每次跟着五哥去爬老宅后面的那棵老槐树，他总是先爬上去，再伸手把她拉上去。树顶的风很大，能看到远处故宫的角楼，他说：“少清，你看，站得高就能看得远。”
那时她还不懂这句话的意思，直到后来在纽约的画廊里，看着自己的画被挂在最高的展墙上，才忽然明白，所谓成长，就是从被人拉着爬树，到能自己站稳脚跟，再回头伸手去拉别人。
***私人飞机在云层上平稳飞行。苏少清靠在舷窗边，看着下方连绵的云海像翻涌的棉絮。林跃坐在她旁边，正用笔记本电脑处理邮件，偶尔抬头看她一眼，目光落在她无意识抠着背包拉链的手指上。
“紧张？”
苏少清愣了下，随即摇头：“不是紧张，是觉得有点……奇妙。”她转头看向窗外，“你说那些买画的人，到底喜欢画里的什么？是雪，是梅，还是他们自己想象出来的故事？”
林跃敲击键盘的手指停了停：“就像我们做实验，数据是客观的，但每个人解读出的意义不同。”他想起实验室里的那些公式，同样的e=mc2，有人看到的是能量，有人看到的是宇宙的奥秘，“你的画里有光，少清，不是颜料调出来的光，是能照进人心里的那种。”
苏少清的心跳忽然漏了一拍。她从小就听惯了别人夸她的画技，说她笔触精准，说她意境深远，可从来没人说过，她的画里有光。
“五哥，你啥时候变得这么会说话了？”她别过脸，假装看云，耳根却悄悄红了。
