他们要的是容器。
他不是。
他是来拿解药的。
也是来结束的。
走到城门前的长阶下，他停了一下。
台阶很高，雨水冲得发亮。守门的士兵没发现他，可能是因为雨太大，也可能是因为他站着不动，像一截枯木。
他抬起伞，遮住半张脸。
然后一步一步往上走。
脚步声被雨盖住了。
走到一半，他听见背后有动静。
回头。
什么都没有。
只有雨。
可他感觉有人在看他。
他没再动，站在原地。
几秒后，风卷着雨扑过来，打在伞面上，哗的一声。
他抬手摸了摸左手腕的旧伤疤。那里隐隐发烫，像是回应什么。
他又往前走。
台阶尽头是侧门，偏僻，常年不开。门缝里长了青苔。他记得这里，小时候母亲带他进宫看病，走的就是这道门。那时他还小，躲在她伞下，听见她说：“砚舟，别怕，有我在。”
现在他一个人。
但他还是进去了。
门没锁。
他推开门，走进去。
里面是条窄巷，两边是宫墙，墙上爬着藤蔓。地面铺着青石，被雨水洗得发黑。巷子很长，通向深处。
他沿着墙走。
走了没多久，脚下踩到一块松动的砖。他停下，低头看。
砖缝里卡着一枚银针。
他弯腰捡起来。
针尾刻了个“镜”字。
他握紧了。
继续往前。
巷子尽头是个小院，门匾写着“安和”。字掉了漆，风吹雨打多年。这是冷宫的地界。
他推门进去。
院子荒了，草长得比人高。正房的门虚掩着。窗纸破了，屋里黑着。
他站在门口，没急着进。
把伞收了，靠在门框上。
药箱放在脚边。
他从怀里掏出那张纸条，又看了一遍。
“冷宫地窖，有解药。”
他点头。
转身走向屋侧的井台。
井口盖着石板，长满霉斑。他用力推开，一股阴冷的风从下面吹上来。
他取出钢笔，笔尾旋开，柳叶刀滑进掌心。
握紧。
然后抓住井边的绳梯，一格一格往下爬。
井壁湿滑，手心出汗。爬到一半，绳子晃了一下，他差点松手。
但他没掉。
继续下。
到底了。
地面是土的，踩上去软。前方有个洞口，低矮，得弯腰才能进。
他蹲下，刚要往里走。
突然听见里面有声音。
是女人的声音。
很轻，像是在哼歌。
他听清了。
是那首童谣。
“月儿弯，龙眠浅，守碑人不语，血纹落人间……”
