雪断断续续下了几天，终于在一个午后彻底停了。惨白的日头从云层后探出来，照在积雪上，反射出刺眼的光。屋檐下挂着一排排晶莹的冰凌，偶尔有麻雀落在上面，啄食几下，又扑棱着翅膀飞走。
林晚背后的伤痂大部分已经脱落，露出底下粉红色的新肉，像一条扭曲的蜈蚣，盘踞在她光洁的皮肤上。痒意减轻了，但那道印记，却无比清晰地宣告着它的存在。
宋清屿似乎更忙了，常常天不亮就出门，深更半夜才带着一身寒气回来。有时是去公社开会，有时是带民兵进山拉练，有时只是沉默地坐在院子里，擦拭他那把枪，一擦就是大半个时辰。
两人之间的交流，精简到了极致。甚至不需要语言，一个眼神，一个动作，彼此就能明白对方的意思。
“柴。”
她便去抱柴。
“水。”
她便去打水。
他甚至不再需要说“吃饭”，只要到了时辰，她自然会端上饭菜。
她像一件被他用熟了的工具，精准，沉默，没有一丝多余的声响和情绪。
这天傍晚，宋清屿回来得比平时早。他没像往常一样先去收拾自己，而是径直走进里屋，从炕柜深处拿出一个用油布包裹得严严实实的长条物件。
林晚正在灶台边盛粥，听到动静，回头看了一眼。
他坐在炕沿，小心翼翼地解开油布，露出里面一把保养得极好的中正步枪。木制的枪托透着暗沉的光泽，金属部件在昏暗的光线下泛着幽冷的蓝光。这不是民兵连配发的制式武器，更像是一件私藏。
他没有擦拭，只是用手指缓缓抚过冰凉的枪身，眼神专注，带着一种近乎……怀念的复杂情绪。那眼神，与他平日里冷硬的模样截然不同，像是透过这把枪，看到了很远的地方，很远的事。
林晚端着粥碗，站在灶房门口，一时忘了动作。
他似乎察觉到了她的注视，抚摸着枪托的手指微微一顿，但没有抬头，只是淡淡地问：“看什么？”
林晚垂下眼，低声道：“粥好了。”
他没有再说话，将油布重新裹好，把枪放回原处，然后起身走过来吃饭。
饭桌上依旧沉默。
吃完，他放下碗筷，却没有立刻离开。他看着林晚收拾桌子，忽然开口：“认得字？”
林晚动作一顿，点了点头。原主是高中毕业，在这个年代的农村，算是高学历。
宋清屿从军装上衣口袋里掏出一张折叠得整整齐齐的纸，放在桌上。纸张有些发黄，边缘磨损，显然有些年头了。
“念。”他命令道，语气不容置疑。
林晚看着那张纸，迟疑了一下，伸手拿了过来。展开，上面是几行用钢笔写就的字迹，刚劲有力，带着一种破纸而出的锋芒，只是有些笔画略显青涩，像是多年前所写。
她轻声念了出来：
“男儿立志出乡关，学不成名誓不还。埋骨何须桑梓地，人生无处不青山。”
是改写过的西乡隆盛的诗。字里行间，透着一股少年人的豪情壮志和破釜沉舟的决心。
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