他没有看她，目光落在虚空中的某一点，像是在挣扎着什么。
过了许久，他才极低地开口，声音沙哑得几乎听不清：
“留下。”
两个字。
不是命令。
更像是一种……近乎卑微的恳求。
从他这样一个人嘴里说出来，带着一种惊心动魄的违和感。
林晚的心，像是被什么东西狠狠揪了一下，钝痛蔓延开来。
她看着他低垂的、紧绷的侧脸，看着他紧抿的、毫无血色的嘴唇，看着他抓住自己手腕的、微微颤抖的手指。
留下？
留下这个流淌着他血液、也禁锢着她灵魂的孩子？
留下这无穷无尽的、令人窒息的掌控和这扭曲的依存？
她张了张嘴，喉咙里却像是塞满了冰冷的沙子，发不出任何声音。
宋清屿等不到她的回应，缓缓松开了手。
他站起身，背影在昏暗的油灯光下，显得异常孤寂，也异常……脆弱。
他什么也没再说，走出了堂屋。
林晚独自站在原地，手腕上还残留着他方才冰冷的触感。
她低下头，看着自己隆起的小腹，看着手里那只粗糙的木兔子。
眼泪，毫无预兆地，汹涌而出。
不是悲伤，不是愤怒。
只是一种彻骨的、无边无际的荒凉。
她知道。
无论她愿不愿意。
这个孩子，这只木兔子，这个男人，这片屋檐……
都将如同烙印。
深深地。
刻进她的骨血里。
此生。
此世。
再也。
无法剥离。
