迈克尔·乔丹。
这个名字，像一座沉重的大山，压在每一个渴望冠军的90年代球星心头。
巴克利也不例外。
“妈的……”他低声咒骂了一句，颓然地坐回沙发里，脸上的兴奋荡然无存。
他知道，火箭的奥拉朱旺很难对付。
但他更知道，如果跨过了火箭这座山，那条名叫迈克尔的“神”，正等在山顶。
罗德曼的眼神也变了。
他不再是那副玩世不恭的样子，而是死死地盯着屏幕上那个23号。他的眼神里，没有崇拜，只有一种混杂着厌恶、烦躁和……一丝丝兴奋的火焰。
作为曾经“坏孩子军团”的一员，他和乔丹、和公牛队，有着太多血与恨的纠葛。
只有李飞，表情自始至终没有变化。
他关掉电视，房间陷入一片黑暗，只有窗外的城市灯火，勾勒出三人的轮廓。
他站起身，拿起那本战术手册，走向自己的房间。
“西部决赛，最多六场。”
他的声音在黑暗中响起，平静，却带着不容置疑的笃定。
“总决赛，我们打公牛。”
巴克利和罗德曼猛地抬头，看向他消失在门口的背影。
他没有说“可能”，没有说“如果”，他说的是一个既定的事实。
仿佛在他眼中，击败拥有奥拉朱旺、德雷克斯勒的火箭，已经是一个写好的剧本。而与乔丹的终极对决，才是他今年季后赛，真正的开端。
第二天清晨的阳光，透过酒店套房巨大的落地窗，在地毯上切割出明亮的几何形状。
空气中还残留着昨夜的沉闷，以及一丝若有若无的酒精味道。
查尔斯·巴克利揉着宿醉的脑袋，从沙发上挣扎着坐起来。他身上那件昂贵的定制衬衫，此刻已经皱得像一团咸菜。
丹尼斯·罗德曼则像一只猫，蜷缩在另一张单人沙发里，睡得正香。他那头新染的荧光绿头发，在晨光下显得格外刺眼。
厨房里传来轻微的声响。
巴克利循声望去，看到李飞正赤着上身，只穿一条运动短裤，站在流理台前。他背部的肌肉线条，如同古希腊的雕塑，每一块都充满了爆炸性的力量感。
他正在用两根手指，慢条斯理地将一颗蓝莓捏起来，放进嘴里。
“你不激动吗？”巴克利的声音有些沙哑。
李飞没有回头，只是从冰箱里拿出一瓶牛奶，给自己倒了半杯。
“激动什么？”
“今天，”巴克利加重了语气，“联盟要公布常规赛的奖项了。你难道一点都不在乎？”
“哦。”李飞喝了一口牛奶，牛奶的白色液体，衬得他的嘴唇愈发红润，“那些东西，不是赛季结束时，自然会有的吗？”
巴克利被噎了一下。
这是什么见鬼的回答？自然会有的？
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