芝加哥，喧嚣的冠军游行现场。
迈克尔·乔丹站在花车上，手持香槟，向着街道两旁疯狂的球迷挥手致意。
他的脸上挂着职业的笑容，但眼神深处，却藏着一丝旁人无法察觉的阴霾。
他赢了，他拿到了第四枚戒指，追平了魔术师约翰逊。他本该是这个世界上最快乐的人。
但是，他快乐不起来。
当他回到家，独自一人坐在收藏室里，看着那座金灿灿的奥布莱恩杯时，一种前所未有的烦躁感涌上心头。
他拿起遥控器，打开电视，几乎所有体育频道都在播放着总决赛的集锦。
然而，主角却不是他这个胜利者。
屏幕上，李飞一次又一次地在公牛队的内线翻江倒海。面对卢克·朗利和卡尔·马龙的包夹，他用一个不可思议的后仰跳投将球打进；面对皮蓬的协防，他用强横的身体碾压过去，完成一记势大力沉的暴扣；他在禁区内一手遮天，将乔丹志在必得的上篮，像拍苍蝇一样直接钉在了篮板上。
然后，屏幕下方打出了那行让他瞳孔骤缩的数据：
“李飞，总决赛场均72.1分，26.3篮板，8.5盖帽。”
乔丹的呼吸猛地一窒。
他自己场均42.5分，这已经是他职业生涯总决赛的巅峰表现，足以载入史册。但在那个恐怖的“72.1”面前，却显得如此苍白无力。
他赢了，但赢得并不光彩。他比任何人都清楚，如果不是芬利的意外受伤，如果太阳队有任何一个能稳定贡献20分的第二得分点，冠军奖杯现在会在谁的陈列室里，真的很难说。
他看了一眼身边的皮蓬，想到了勤勤恳恳的马龙，想到了整个公牛队强大的体系。他们像一支精锐的军队，用团队的力量，艰难地扳倒了一头来自远古的巨兽。
这是一种胜利，但对于乔丹这种好胜心深入骨髓的人来说，这更像是一种羞辱。他想要的，是一对一的，无可争议的征服。
他从未像现在这样，对一个对手产生如此复杂的感受。既有对其实力的震撼，也有一种被冒犯的愤怒。
“迈克尔，该切蛋糕了。”妻子胡安妮塔的声音从门外传来。
乔丹深吸一口气，关掉了电视。他站起身，走到奖杯前，手指轻轻拂过冰冷的金属表面。
“99分……72分……”他低声呢喃着，嘴角勾起一抹冷冽而又充满战意的弧度。
“有点意思。”
他知道，属于他的时代，还没有结束。但新的时代，已经迫不及待地想要敲门了。
而他，迈克尔·乔丹，会亲手把那扇门，焊死。
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