雪还没停，但她已经不抖了。
脚底的伤口烂得发黑，每走一步都像踩在刀尖上。她把断剑插进雪地当拐杖，拖着身子往前挪。怀里那块玉简贴着胸口，隔着破袄都能感觉到它在发烫，像是揣了块刚从灶膛里扒出来的炭。
“再烫，老子就拿你烤地瓜。”她咬着后槽牙，声音哑得自己都嫌难听。
东南方向的风越来越腥，混着铁锈和腐草味。远处地平线上浮起一片灰雾，雾里影影绰绰有屋子的轮廓，歪斜的招牌挂着半截布幡，写着“鬼市”两个字，墨迹像是用血画的。
她没停下，反而加快了脚步。
快到入口时，她蹲下身，从雪堆里刨出一把干枯的草叶——迷魂草，古战场边上那种，死了千年的尸体旁边才长。她撕下一块衣角，把草叶碾成粉，塞进袖口。这玩意儿点着了能呛死人，不致命，但够让人瞎一阵。
入口处站着两个守卫，披着油布斗篷，脸藏在帽兜里，手里拎着一盏绿皮灯笼。他们不查路引，只看“活气”。有个流民凑上去，刚开口，守卫抬手一照，灯笼绿光一闪，那人当场抽搐倒地，嘴里冒出黑气。
“死人不让进。”其中一个守卫说，“你呢？还喘气吗？”
她没答话，从怀里摸出半块玉佩，掰掉“叶”字一角，混在一堆碎骨片里递过去。
守卫拿钩子翻了翻，抬头看了她一眼：“麻衣换不换？”
“换。”她把骨头全推过去。
守卫扔出一件灰扑扑的粗布衣。她背过身套上，遮住血衣和掌心剑印。那玉简她贴肉藏着，外头裹了三层布，再压上迷魂草粉。只要不主动催动，它震得再凶，外人也察觉不到。
鬼市里没人吆喝，摊子一个挨着一个，卖的全是死人用的东西：锈刀、断簪、褪色的婚书、装骨灰的陶罐。她路过一个药摊，顺手抓了把火绒塞进袖子，又摸走一包陈年艾粉——这玩意儿遇火就炸烟，比迷魂草猛。
她正要走，头顶的天突然暗了。
不是云，是黑雾。从四面八方涌来，像活的一样，眨眼就吞了整条街。风停了，连雪都悬在半空不动。所有摊贩收摊的收摊，关门的关门，转眼间整条街空了，只剩她一个人站在路中央。
十二道黑影从雾里走出来。
脚步整齐，像一个人在走。他们穿着统一的黑袍，手持青铜罗盘，指针全都指着她心口。为首的那个停下，伸手揭开头罩。
金瞳。
和古战场龙尸一模一样的金色瞳孔，像熔化的铜水灌进眼眶。
“交出剑印。”那人声音像铁片刮锅底，“给你个痛快。”
她没动，也没说话。
掌心剑印开始发烫，但她压住了。她低头，肩膀微微抖，像是吓傻了。其实是在憋笑。
“你们这造型，”她忽然抬头，咧嘴一笑，“是团购的吧？统一金瞳，统一罗盘，连走路都一个模子刻的。你们老大没教你们什么叫个性？”
金瞳首领没理她，抬手一挥。
三把刀同时出鞘，刀尖锁死她退路。
她慢慢举起手，像是要投降。袖口滑下一截玉佩碎片，她捏在指尖，作势要递出去。
“拿着，”她说，“送你当纪念品。”
就在首领伸手的瞬间，她猛地扬袖，迷魂草粉撒向旁边一根火把。
“轰”地一声，火光爆开，浓烟卷着刺鼻药味炸成一团黑雾。她早有准备，闭气低头，抄起火绒就往艾粉上蹭。
又是一声闷响，第二波烟雾炸开，比刚才更浓。
黑袍人被呛得动作一滞，罗盘指针乱转。她趁机往侧边一滚，撞翻两个摊子，钻进一条窄巷。
可刚跑十步，左脚一软，整个人摔在雪地里。
伤口裂开了，血顺着裤管往下淌。她想爬，手刚撑地，背后三道寒光已至。
刀未到，风先至。
她没回头，手死死按住掌心，脑子里闪过梦里那个“自己”的话——“连自己是谁都不知道，拿什么御？”
她没念出口，但掌心金痕微微一热。
就在这时，金属撞击声炸响。
