叶焚歌的手垂了下来，掌心还留着一点温。
不是火，也不是冰，像刚捂暖的瓷片，贴着皮肤不走。她没看天，也没回头，只是把手指一根根松开，任那点余温在风里晃荡。灰烬打着旋儿从脚边掠过，有几粒粘在破红袍的裂口上，像补丁。
她忽然蹲下。
手掌贴地。
指尖刚触到焦土，那股暖流就动了。不是冲，是滑，顺着血脉往下溜，像条熟门熟路的蛇。她没拦，也没催，只把呼吸放慢——梦里练了十年的“逆息归元”，今儿头一回拿来接别人的命。
暖流一沉，落进丹田。
她闷哼一声，脊背绷直。不是疼，是胀。像有人往她骨头缝里灌了半坛热酒，又不让它烧起来。她咬牙，舌尖顶住上颚，默念口诀：“火不焚外，光不照虚，归元者，逆流而养。”
暖流一顿，转了个弯，顺着经脉一圈圈盘上去。
她额角渗汗，一滴砸进灰里，没声。
三息后，体内那股劲儿稳了。不是压下去，是**合**了。她睁眼，掌心空空，可皮肤底下，有光在游。不像金火那么暴，也不像冰晶那么冷，就那么匀匀地走着，像呼吸。
她抬手，对着风。
什么都没看见。
可她知道，火还在。
“行吧。”她低声说，“藏得好，算你厉害。”
她站起身，拍了拍膝盖上的灰，转身就走。
没走几步，脚底一软。
不是地塌了，是**地活了**。
一株嫩芽从她赤足边钻出来，顶开灰块，颤巍巍立着，两片叶子还没指甲盖大。她低头看，又看掌心，再看地。
“合着现在不烧东西，改种地了？”
她蹲下，又把手贴上去。这次没念口诀，就那么静静放着。三息一过，嫩芽“噌”地窜高半寸，叶子转绿，叶尖还滚了颗露水。
她愣了愣，忽然笑出声。
“梦里那家伙要是看见，不得写个纸条骂我‘不务正业，改行当花匠’？”
话音落，掌心一热。
她以为要出啥新花样，结果啥也没有。没有纸条，没有声音，连那股总在耳边叨叨的幻觉都没了。她等了会儿，抬头看天。
星河还在，光点排得整整齐齐，像谁拿尺子量过。她盯着看了一会儿，忽然发现——那些光点动得有点规律。不是乱飘，是**转**，像磨盘，像轮子，像在写谁看不懂的字。
她掌心的光跟着跳了跳。
不是呼应，是**认得**。
“你不说话，我也懂。”她站起身，拍了拍手，“以前是逼我走你定的路，现在路没了，反倒清净。”
她继续往前走。
昆仑墟的风还是冷，可风里多了点味儿——不是灰，不是血，是**土腥**。像春雨砸进翻过的地，闷着，却活。她吸了口，鼻腔一热，差点呛出泪来。
她没停，一路往深处走。
越往里，焦土越薄。有些地方已经露了黑泥，底下“咕嘟”冒泡，像是灵脉在翻身。她踩过一处裂口，脚下“哗”地涌出一股清泉，水不烫，带着点草木香，顺着坡往下淌。
她低头看脚。
赤足踩在湿泥上，脚趾缝里全是黑泥，可她没觉得脏。反而觉得——**踏实**。
十年前她从冰棺里爬出来，脚下是雪。十年后她站在废墟上，脚下是泥。一个冷得要死，一个暖得发痒。她忽然觉得，自己活得还挺完整。
远处传来人声。
不是哭，不是喊，是**小孩的尖叫**。
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