李云谦将月琴轻放在望川亭的石桌上，琴身桐木被晨露浸得温润，琴颈那道浅痕在晨光里若隐若现——那是去年深秋为救陈丫头，在溪石上磕出的印记，如今倒成了他调弦时的天然标记。他屈指在弦上轻叩，琴音撞在亭柱上，又弹回来，与亭外溪水的“哗哗”声缠在一处，像两股细流汇进同一片潭。
“云谦哥哥，周先生说你的琴能让石头点头呢！”陈丫头举着梧桐叶哨从石阶下跑上来，辫梢红绳缠着片半干的枫叶，跑一步，枫叶便在她肩头打个转。她把叶哨往石桌上一放，哨子边缘的齿痕被口水浸得发亮：“我昨夜对着油灯练了半宿，你听——”她鼓着腮帮子吹，音准比往日稳了些，像溪水绕过圆石时的轻响。
李云谦笑着颔首，指尖在弦上轻轻一挑，琴音清亮，恰好接住她哨声的尾音：“比上次在溪边吹得好，看来灶上的南瓜粥没白喝。”这话逗得陈丫头红了脸，转身就往苏晚身边躲。苏晚正往石灶里添柴，陶罐里的雪水“咕嘟”冒泡，碧螺春的清香漫出来，她回头笑：“去年她在溪边吹跑调，还哭着说叶哨被溪水偷走了呢。”
周先生背着桐木琴走进亭时，琴囊上绣的“松风”二字被晨雾洇得发深。他把琴往石桌另一头一放，翻开谱册，最上面那页“松影落弦”的墨迹还带着润气——昨夜李云谦改到三更的第七稿，边角被手指捻得起了卷。“方才在山脚就数着水声，”他指着谱上的“叠泉段”，“这溪水的流速，竟与转音的间隔分毫不差，是老天爷在帮咱们试曲。”
林深扛着三根青竹进来，竹节上的露水顺着杆儿淌，在青石板上洇出蜿蜒的水痕。他把竹子靠在亭柱边，抽出短刀：“按云谦说的，选了三节通直的，等会儿削支新笛给丫头。”刀刃在晨光里亮了亮，他忽然顿住：“你这月琴换了新弦？”琴音比往日脆了些，像碎冰撞在玉盘上。
“前几日托人从苏州带的蚕丝弦，”李云谦指尖在弦上滑动，试了个滑音，“想着溪水声软，得用脆弦才能托得住。”话音刚落，亭外忽然一阵风过，竹叶“哗哗”作响，竟与那滑音严丝合缝。周先生眼睛一亮：“就这个感觉！‘叠泉段’就得有这股子绕石的活气。”
沈先生攥着笔凑过来，谱纸被风吹得发颤。他指着谱上的颤音符号：“这里的转音，你昨夜说要‘似断非断’，方才听着水声，倒觉得该再缓半拍，像溪水在石缝里打个旋儿再走。”李云谦点头，指尖在弦上揉出个绵长的颤音，琴音漫出去，竟真的让溪水流速慢了半分，随即又涌起来，像在回应。
陈丫头看得手痒，举着叶哨乱吹，哨声跑调跑得厉害，却歪打正着撞进琴音的间隙。李云谦眼神一亮，手腕一转，月琴尾音骤然放缓，竟将那跑调的哨声轻轻托着，像用溪水托着片落叶。苏晚倒茶的手顿了顿，笑：“丫头这哨声，倒成了曲子的‘药引子’。她这股子莽撞劲儿，倒比咱们这些循规蹈矩的人更懂音乐的野趣。”
日头升高些，雾散了，阳光穿过亭顶缝隙，在石桌上投下细碎的光斑。李云谦弹到“流泉段”时，忽然停下动作——溪水在石潭里翻涌的样子，让他想起小时候在江边听的船工号子，号子声顺着水流分几股走，有的撞在礁石上，有的绕着船尾。他心念一动，指尖在三根弦上同时一挑。
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