是真。真的是真。
他举着那根针，手却抖得越来越厉害。这针明明轻得几乎没有重量，他却觉得比当年那根粗铁杵还要沉，沉得能压碎他的骨头。
“原来……是这个。”他听见自己的声音在抖，像是从很远的地方飘来。
那些影子忽然又冒了出来。猎户叉着腰骂他，状元郎居高临下地笑他，剑仙在云端摇着头……可这一次，他们的脸都模糊了，像被雨水泡过的墨迹。铁褚举起手里的针，针尖对着那些影子，忽然笑出声来。
他哪是在磨针？他是在跟心里那些“该成为的样子”较劲。他想成为猎户，却连弓都拉不稳；想成为状元，却连自己的名字都写不全；想成为剑仙，却连块石头都劈不开。这些念头像心魔，缠着他磨了七年，把他磨得遍体鳞伤，却也磨得越来越清楚——他成不了别人，就像铁杵成不了剑，成不了锄头，它只能成为一根针。
“这就是我的金丹。”铁褚对着溪水喃喃自语，把那根针放进老婆婆留下的针线笸箩里。笸箩里还有半块没绣完的鸳鸯枕，针脚停在鸳鸯的翅膀上，像在等这根针来续完最后几线。
老道不知何时站在他身后，手里的艾草还在滴水：“心魔不是要除的，是要磨的。磨成了针，它就成了你的骨头。”
铁褚低头看自己的手。掌心的伤口开始结痂，老茧层层叠叠，像青石板上的纹路。他忽然明白，老婆婆说的“把自己磨成针”，不是要磨出个光鲜的名头，是要磨出股子认死理的韧劲儿——知道自己成不了别人，却偏要把自己这块料，磨成自己该有的样子。
本章未完，点击下一页继续阅读。
