童声如溪，清澈无畏，渐渐汇流成河，竟压过了那猎猎作响的火焰。
“铃不响，道自清……”
巡街的兵丁手持水火棍，本想上前驱散，可看清那一张张稚嫩的脸庞，一双双清亮的眼睛，竟不知如何下手。
他们也是为人父、为人兄的，怎能对这些手无寸铁、只是在唱歌的孩子动手？
围观的百姓本是来看“天罚”的，此刻却都看呆了。
那火光中的杜明谦，像一个卖力却无人喝彩的戏子，滑稽又可悲。
人群外围，卜者老申混在其中，他看着那些孩子，看着那些灯笼，脑中梦魇与现实交叠。
那句“铃不响，道自清”如同一记重锤，砸碎了他心中最后一道防线。
他“扑通”一声跪倒在地，用尽全身力气嘶喊道：“我错了！我为礼正会编过谶语！那‘天罚’二字的墨样，是裴主事亲手批给我的！”
一言既出，全场哗然！
杜明谦踉跄后退，手中铜铃被他摇得狂震作响，发出刺耳的噪音，却再也压不住那响彻长街的满城童谣。
高楼之上，林昭然凭栏远眺。
她看见绿耳牵着一个刚到她腰间的小女孩，女孩将一盏写着“我要读书”的灯笼，小心翼翼地放入了护城河中。
那盏灯，随着水波，缓缓向着更远、更暗的地方漂去。
她闭上眼，脑海中那束“异世灵光”不再是零散的碎片，而是化作无数根柔韧的丝线，以她为中心，向整座京城辐射、交织成网。
她“看”到了，那些她写下的寓言、那些孩子们唱出的童谣，正化作最本源的声音、光影与触感，渗入无数人的梦境。
一个终日劳作的老农，梦见自己识字的儿子高中举人，披红挂彩归来；一个被丈夫远弃的妇人，梦见自己亲手展开一封家信，读着读着便泪流满面；一个目不能视的盲人，梦见自己用指尖抚过书页，那纸张竟带着温度。
林昭然深知，这不是什么神迹，而是当千万人的情感与愿望达成共鸣时，所凝聚出的、足以改变现实的力量。
她转身回到案前，就着窗外的灯火与歌声，在一张新稿的页眉上写下：“恐惧靠重复存活，希望靠共鸣生长。”
第二日，天光大亮。
神坛前那些写满“天罚”的黄帛符咒，一夜之间消失无踪。
老申在原处摆出了一个新摊子，幡上只有一句话：“此地不卜天罚，只解人心。”
绿耳则带着那群昨夜高歌的孩童，用几块木板在空地上搭起一个简陋的小台子，歪歪扭扭地题上“娃娃讲坛”四字，由识字多的孩子，教不识字的孩子。
一个妇人端着一锅热气腾腾的肉粥走来，眼眶通红，声音哽咽：“我儿昨夜回家，给我背《答天书》，他说，‘天不会罚好人’……我信他，我信我的儿子。”
韩霁目睹此景，心潮澎湃。
他回到国子监，将那份“补遗讲”的章程工工整整重抄一份，郑重地贴在了监门外的告示墙上。
末了，又在下面添了一句附言：“讲学非僭越，乃还债。”
当夜，杜明谦独坐在城郊一间破庙里。
那只铜铃就放在他膝上，冰冷如铁。
窗外，那句“天不语，人自明”的童谣，断断续续地随风飘来，如影随形。
他猛地暴起，抓起铜铃想将它狠狠砸碎，可手刚举到半空，铃铛内部的舌片却像是自己断了一般，“当啷”一声，坠落在地，滚入尘埃。
他呆住了，缓缓坐下，良久，才喃喃自语：“天……真的不说话了？”
远处，阿阮清越的琴声伴着歌声悠悠传来：“铃碎不复鸣，灯起不再熄。谁在怕回答？今夜是你们。”
晚风穿过陋巷，吹起庙门口最后一张未来得及贴出的谶语，那纸片在空中打了几个旋，如一片枯叶，无声坠入泥泞。
“补遗讲”的根，似乎已在京城的砖石缝里扎稳了，娃娃讲坛的童声，成了这座古都最新的风景。
林昭然站在窗前，看着街市上恢复的生气，心中却并未完全放松。
京城虽是天下中心，却终究只是一座被高墙围起的孤岛。
而在这座岛屿之外，更广阔的天地间，春汛将至，潮水正以一种无人察觉的方式，悄然转向。
