夜色像一块浸了墨的绒布，将故宫的红墙黄瓦裹得严实。修复组办公室的灯还亮着，一扇窗透出暖黄的光。林砚坐在桌前，指尖捏着一块打磨光滑的松木边角料，正对着斗拱图纸比对榫头角度——桌上摊满了资料，有1983年太和殿修缮的老照片、标注着“墨”字的构件草图，还有那块从仓库找到的“乔记”铜片，铜片内侧的刻痕在灯光下泛着淡金色的光。
手机突然在桌角震动起来，屏幕亮起，显示“未知号码”。林砚随手拿起，指尖刚触到屏幕，一条短信跳了出来：“别多管闲事，再查下去，林家的名声只会更臭。”
短短一句话，像一块冰扔进滚油里，林砚的指尖瞬间僵住。他盯着屏幕上的文字，字体是默认的宋体，没有任何表情，却透着刺骨的恶意——对方精准地戳中了他最在意的地方：林家的名声。从入职那天起，“曾祖父倒卖构件”的阴影就没离开过他，食堂里的议论、同事的侧目、甚至偶尔投来的怀疑目光，都像针一样扎在他心上。他拼命修复斗拱、找曾祖父的证据，不就是想洗清这份污名吗？
手机屏幕渐渐暗下去，倒映出他紧绷的脸。窗外传来夜巡保安的手电光柱扫过墙面的声音，短暂地照亮了桌上的曾祖父笔记，笔记扉页的“墨”字在光里一闪而过。林砚深吸一口气，点开短信，手指悬在“删除”键上，却没有立刻按下去——他想起前几天深夜潜入仓库的黑衣人，想起地上那枚涅盘徽章，想起苏晓说的“我爸的人做事很狠”，不用想也知道，这条短信是谁发的。
“林家的名声……”林砚低声重复着，指尖摩挲过手机屏幕，忽然想起爷爷临终前的样子。那时他还小，爷爷躺在病床上，手里攥着一张泛黄的照片，照片上是中年的曾祖父，穿着长衫站在太和殿前，眼神里带着他看不懂的沉重。“砚儿，以后要是有机会，去故宫看看……你曾祖父他，不是坏人，只是身不由己……”爷爷的声音很轻，却像刻在了他心里。
他放下手机，伸手拿起桌上的曾祖父笔记，翻开其中一页，上面画着太和殿斗拱的细节图，旁注着“民国廿五年，补修东角斗拱，自锁卡子损三枚，以老松补之”。墨迹有些晕染，像是当年曾祖父写的时候手在抖。林砚指尖拂过那些字迹，忽然觉得，曾祖父当年写下这些的时候，是不是也承受着和他一样的压力？是不是也在为自己的行为愧疚，想留下点什么证明自己的初心？
“名声是别人给的，但做事的初心，是自己选的。”林砚轻声对自己说，手指终于按下了“删除”键——不是害怕，是不想让这条短信干扰自己。他抬头看向窗外，夜色中的太和殿轮廓模糊，却透着一股历经百年的沉稳。那些斗拱在黑暗里沉默着，像在无声地告诉他：真正的守护，不是怕别人说什么，而是知道自己该做什么。
他起身走到文件柜前，打开柜门，取出一个铁盒——里面放着那两枚涅盘徽章、从暗渠挖到的残砖，还有一张他自己画的斗拱榫卯结构图。他把手机里的未知号码记在一张便签上，夹进铁盒，然后锁好柜门。“想让我停手？不可能。”他对着空无一人的办公室说，声音不大，却带着前所未有的坚定，“我不仅要修好斗拱，还要找到曾祖父赎罪的证据，洗清林家的污名，更要让你们知道，传统技艺不是你们想毁就能毁的。”
这时，办公室的门被轻轻推开，老周端着一个搪瓷碗走进来，碗里是冒着热气的小米粥，还有两个刚热好的肉包子。“还没走？看你灯亮着，给你带了点夜宵。”老周把碗放在桌上，瞥见林砚紧绷的肩膀，又看了看他放在桌角的手机，“怎么了？脸色这么差，出什么事了？”
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