深夜的风带着一股子潮湿的铁锈味，那是维修层特有的味道。
黎未蹲在一堆乱七八糟的线缆中间，手里捏着那块从老头儿那里骗来的数据盘。
老焊的老师之徒之徒之友——这名号长得像个套娃似的老头，正顶着一头乱得像鸟窝的白发，在那个全是噪点的废弃终端上疯狂敲击。
“别抖腿了，丫头，我的地板都被你抖酥了。”老头头也不回，声音沙哑得像两块砂纸在摩擦。
“这不是抖腿，这是在进行非线性情绪编码的预演。”黎未嘴硬，实际上是因为蹲太久腿麻了。
她换了个姿势，把重心压在另一条腿上，“所以说，你是认真的？我那个像帕金森发作一样的舞，真的能黑进赛伦那个强迫症晚期的系统？”
老头转过身，推了推鼻梁上用胶带缠着的厚底眼镜，指着屏幕上一条诡异的波浪线：“看见这个没？正常的喜怒哀乐在芯片里是正弦波，系统一抓一个准。但你那种……那种……”他似乎在艰难地寻找形容词，“那种充满着‘去他妈的随便吧’的摆烂行为，在数据流里就是这种乱码。芯片试图解析逻辑，结果逻辑是‘无逻辑’，死循环一跑，cpu温度直接能煎鸡蛋。”
“懂了。”黎未打了个响指，“这就是所谓的‘乱拳打死老师傅’，学术版叫‘荒谬优先级’。”
她接过老头递来的一张写满鬼画符的代码纸，上面不仅有数据，还夹杂着油条的油渍。
“共感率43%,”老头盯着她，眼神里有一丝不易察觉的狂热，“只要达到这个阈值，芯片就会判定集体逻辑崩溃，为了保护宿主大脑，它只能选择自毁。但这很难，丫头，非常难。现在的学生连笑都要先打个申请报告。”
“难？”黎未嘴角勾起一抹坏笑，把那张纸塞进裤兜，“那是你没见过咸鱼翻身的威力。只要那玩意儿还是鱼，它就渴望大海——哪怕是片全是盐卤水的死海。”
离开地下维修层时，黎未顺手摘走了门口那一丛开得正艳的静默花。
这种原本只在黑暗情绪里滋生的异植，此刻正肆无忌惮地喷吐着粉色的孢子。
她深吸了一口气，居然闻到了一股……甜甜圈的味道？
那香气黏腻而温暖，像是童年街角早餐摊刚炸出的第一批面团，在冷空气中翻滚着糖霜与油脂的甜香。
接下来的三天，星图学院的画风开始变得诡异。
没有大规模的演讲，也没有热血沸腾的动员。
只是走廊的墙角、厕所的隔间门后、食堂的桌底，莫名其妙多了一些简笔画风格的涂鸦贴纸。
这些贴纸边缘微微卷曲，摸上去带着廉价胶水的黏滞感；有人趁夜张贴时手指被刮破，血迹混进墨线，让那些小人的眼睛显得格外鲜活。
画的内容很简单，甚至有点丑：一个翻白眼的小人，旁边配文“让眼球做个仰卧起坐”——你几乎能听见那眼球转动时干涩的“咔哒”声；一个四肢扭曲躺平的小人，配文“不是摔倒，是大地需要拥抱”，指尖蹭过墙面时留下细微的沙沙声，仿佛真有一具身体在水泥地上懒洋洋地摊开。
黎未就像个勤勤恳恳的城市牛皮癣制造者，把这些“咸鱼病毒”贴满了每一个监控死角。
她的掌心早已磨出薄茧，每撕一张贴纸都像剥落一层旧皮，而通风管道内壁的金属凉意透过衣袖渗入皮肤，提醒她正游走在系统的盲区边缘。
效果立竿见影。
那个叫零七的抽搐舞者是第一个“发病”的。
那天是在严肃的异能理论课上，教官正在黑板上演算复杂的精神力公式。
粉笔划过黑板发出尖锐的吱呀声，如同神经被拉紧的颤音。
全班死气沉沉，连呼吸声都压在同一个分贝，空气沉重得仿佛凝固的铅块。
突然，零七站了起来。
所有人都以为他要提问，或者是被芯片控制去厕所。
结果这哥们儿站在过道中间，深吸一口气，对着空气翻了一个极其标准、几乎只露出眼白的白眼。
时间仿佛静止了两秒。
然后，“噗嗤”一声，角落里有人没憋住。
这声笑像是一个火星掉进了充满瓦斯的矿井。
紧接着，第二个、第三个……压抑的笑声此起彼伏，像雨点砸在铁皮屋顶上，起初零星，继而连成一片。
有人笑得肩膀发抖，带动桌椅发出细碎的碰撞声；有人捂着嘴，却从指缝漏出呜咽般的抽气。
教官愤怒地转身，还没来得及呵斥，就听见一阵细微的“滋滋”声。
那些佩戴在学生脖颈上的银环，核心处那盏冰蓝色的灯，竟然诡异地闪烁了一下红光。
就像是平静的湖面被扔进了一块石头，涟漪虽然微弱，却无法忽视。
“差不多了。”黎未躲在通风管道里，透过栅栏看着这一幕，手里摆弄着那朵静默花。
花瓣柔软如婴儿脸颊，每一次微颤都会释放出更多粉色孢子，它们在光线中悬浮旋转，像一场微型雪暴。
她指尖沾上一点，触感轻若蛛网，吸入鼻腔时却爆发出更浓烈的甜甜圈气息，混合着焦糖烤过的微苦和奶香，令人恍惚想起某个早已禁止的情绪：满足。
赛伦的反击来得比预想中更快。
就在那一堂“白眼课”结束后的十分钟，全校广播再次响起那把冰冷的大锤子声音：“检测到异常熵增。全校立刻进入一级戒备。启动‘情绪休眠模式’，所有人原地待命，违者抹杀。”
空气中的压迫感骤然增强，那种要把人的灵魂抽干的窒息感再次降临。
许多人刚有些活泛眼神的学生，瞬间又变得木讷呆滞，眼皮缓慢垂下，如同被无形丝线操控的提线木偶。
“啧，急了。”黎未从主楼顶端的隐藏点站起身。
正午的阳光刺得人有些睁不开眼，热浪扑在脸上，带着沥青融化的微焦气味。
她没有躲，反而打开了随身携带的一个简易投影装置——那是用废弃手电筒和几个破镜片拼出来的。
巨大的光束投射在主楼正面的玻璃墙上，只有六个字，歪歪扭扭，丑得理直气壮：
【今天，不准完美。】
光斑晃动，映在地面时还能听见电流不稳的“噼啪”轻响，像某种原始心跳。
几乎是同时，广场的四个角落里，早已准备好的“敢死队”走了出来。
没有激昂的音乐，只有零七那双洗得发白的帆布鞋踩在地上的摩擦声——“嚓、嚓、嚓”，节奏笨拙却坚定，像是大地本身在回应召唤。
