初冬的夜晚，窗外飘着细密的雨丝，敲打着玻璃，发出沙沙的声响。苏和窝在客厅的沙发里，电视屏幕上正播放着狗血的都市情感剧。她怀里抱着柔软的抱枕，眼睛红肿，茶几上散落着几张被泪水浸湿的纸巾。
自从上次纪委约谈后，梁远清就像变了个人。那个平日里温润儒雅、谈笑风生的学者不见了，取而代之的是一个沉默寡言、眉头紧锁的男人。苏和知道，对于把学术清誉看得比生命还重的丈夫来说，那次例行公事般的谈话，不啻于一场人格上的羞辱。即便最后的结果还了他清白，但那审视的目光、公式化的问询，依然在他心上刻下了难以愈合的伤痕。
这些日子，他连晚上的亲密都显得心不在焉，常常在她耳边发出一声几不可闻的叹息，那叹息沉重得让苏和的心也跟着往下坠。她试图开解，他却总是摆摆手，说“没事”，然后将自己更深地埋进书房那堆古籍里。
今晚，他去参加以前带过的一个年轻老师孩子的百日宴。苏和本以为换个环境能让他散散心，此刻看着电视里生离死别的剧情，联想到丈夫近日的消沉，眼泪更是止不住地流。
九点多，门锁传来转动的声音。苏和慌忙用袖子擦了擦脸，吸了吸鼻子。梁远清拎着公文包走了进来，身上带着淡淡的酒气和屋外的寒凉。
他看了一眼窝在沙发里、眼圈通红、还在轻微抽噎的苏和，眼神只是淡淡扫过，没有任何停留，更没有像往常那样走过来温声询问她怎么了，或是调侃一句“小哭包”。他只是极其平淡地说了句“还没睡”，便径直越过客厅，走向书房，随后，“啪”的一声，房门被不轻不重地关上，那声音在寂静的夜里显得格外突兀和刺耳。
苏和愣住了，电视剧里的对白变得模糊不清。一种强烈的不安感攫住了她。他不是腰疼腿疼时那种隐忍的沉默，而是一种从骨子里透出来的疏离和……冰冷。
书房内，梁远清没有开大灯，只拧亮了书桌上那盏昏黄的旧台灯。他将自己沉进宽大的皮质座椅里，仿佛卸下了千斤重担，又像是被抽走了所有力气。窗外淅沥的雨声敲打着他混乱的思绪。宴席上，那些或真诚或客套的寒暄，那些关于学术、关于项目的讨论，都像一根根细针，刺着他敏感的神经。他总觉得别人看他的眼神带着探究，甚至……怜悯？尤其当一位心直口快的同行拍着他的肩膀说“老梁，放宽心，清者自清”时，他几乎要控制不住脸上的肌肉。清者自清？可为什么需要“自清”？那场谈话本身，就像在他洁白无瑕的学术袍子上，溅上了一个无形的污点。
他烦躁地摸索着口袋，掏出了宴席上发的喜烟——一包他平时根本不会碰的香烟。笨拙地抽出一支，点燃。辛辣的烟雾猛然涌入喉咙，他被呛得轻咳了一声，却固执地又狠狠吸了一口，仿佛要通过这种刺激来麻痹自己，或者说，惩罚自己。烟雾缭绕中，他的面容显得格外憔悴和苍老。他盯着指间明明灭灭的火星，思绪飘得更远：是啊，老了，不中用了。精力不如从前，学术上似乎也遇到了瓶颈，如今更是惹上这种说不清道不明的麻烦……和和还那么年轻，像清晨带着露珠的花苞，而自己呢？他下意识摸了摸自己鬓角日益明显的白发，挺了挺有些酸胀的腰背，一种深沉的、关于岁月和价值的无力感，如同窗外的夜色，将他密密实实地包裹。
一支烟很快燃尽，他又迫不及待地点燃了第二支。这次抽得太急太猛，浓烈的烟雾直冲肺管，引发了一阵撕心裂肺的剧烈咳嗽。他弯下腰，咳得满脸通红，青筋暴露，眼泪都逼了出来，那架势仿佛要把五脏六腑都咳出来，听起来下一秒就要窒息。
门外的苏和听得心惊肉跳，那咳嗽声太不正常了！她再也坐不住，冲到书房门口，急切地敲着门：“远清？老公？你怎么了？开开门！”
里面只有持续不断的、令人揪心的咳嗽声作为回应。
苏和不再犹豫，猛地推开了房门。一股浓重刺鼻的烟味扑面而来，呛得她也忍不住咳嗽起来。她一眼就看到瘫坐在椅子里、咳得浑身颤抖的梁远清，以及书桌上那个陌生的烟盒和烟灰缸里的烟头。
心猛地一疼，她顾不上多想，急忙走到窗边，“哗啦”一声推开窗户，让清冷潮湿的空气涌进来，又迅速按开了空气净化器的最大档位。她下意识地用手在鼻尖扇了扇，试图驱散那令人不适的烟味。
就是这个细微的动作，深深刺痛了梁远清敏感脆弱的神经。
他好不容易止住咳嗽，抬起泛红的眼睛，看着站在窗边捂着口鼻的苏和，眼神里充满了受伤和一种近乎自暴自弃的嘲讽，声音沙哑而冰冷地冒出一句：
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