西郊机场，独立跑道。
凌晨三点，空气冷得像铁。
一架涂装全灰、没有任何航空标识的运-8战术运输机轰然触地。轮胎摩擦跑道发出刺耳的尖啸，仿佛在撕裂这层笼罩京城的夜幕。
舱门打开，寒风倒灌。
秦峰拎着一只银色密码箱走下舷梯。
舷梯下，徐老披着那件洗得发白的军大衣，脚边落着三四个烟头。他没看秦峰，浑浊的目光死死盯着东方那抹惨淡的鱼肚白。
“首都机场那边热闹得很。”
徐老踩灭了刚扔下的烟蒂，声音沙哑，“经侦、海关、甚至民航局的人都到了。赵文渊给你准备了一场‘盛大’的欢迎仪式，连手铐都镀了金。”
秦峰紧了紧手中的提箱，指节发白：“让他扑个空，不礼貌。”
“少贫嘴。”徐老转身上了一辆挂着白色牌照的红旗车，“进了那扇门，比这儿冷。你只有一次机会，说服不了里面的人，我也保不住你。”
车门关闭，隔绝了风声。
红旗车没有拉警笛，像一条沉默的游鱼，汇入长安街侧面那条不起眼的灰砖胡同。
这里没有门牌号。
只有两个荷枪实弹的哨兵，和一种压抑到极点的静谧。
会议室不大，装修风格停留在上世纪九十年代。几张深红色的皮椅，一台嗡嗡作响的老式投影仪。
赵文渊已经到了。
他穿着剪裁考究的炭灰色中山装，面前放着一杯热气腾腾的碧螺春。看到秦峰进来，他连眼皮都没抬，正慢条斯理地用鹿皮布擦拭着眼镜片。
坐在首位的老人隐没在阴影里，看不清面容。
但他身后那个没有任何五官记录的速记员，意味着这里说的每一个标点符号，都将成为历史档案。
“开始。”
老人的声音很轻，却像重锤砸在桌面上。
赵文渊戴上眼镜，温文尔雅地敲击回车键。
投影亮起。
那是一张令人窒息的k线图，以及密密麻麻的红字预警。
“首长，各位领导。”赵文渊的声音醇厚，透着精英阶层特有的傲慢与冷静，“关于东江新区集成电路项目，‘盘古’系统进行了全样本压力测试。”
他按下翻页笔。
屏幕上出现一根断崖式下跌的曲线，红得刺眼。
“结论很遗憾。秦峰同志主导的‘全产业链计划’，未来五年成功率为0.03%。这不仅是三千亿资金打水漂的问题，更严重的是，它将导致地方债务违约风险提升400%。”
赵文渊转过头。
那双藏在镜片后的眼睛终于落在秦峰身上，如同看着一只不知天高地厚的蝼蚁。
“数据不会撒谎。秦峰所谓的‘弯道超车’，在数学逻辑上，是一场必定车毁人亡的自杀式袭击。国家资源有限，我们不能为了某个年轻人的个人野心，去填一个注定填不满的无底洞。”
会议室死一般寂静。
几位列席的大佬翻看着手中的报告，眉头紧锁。
赵文渊的活儿做得太细了。
从供应链断裂风险到技术迭代周期，每一个环节都论证得无懈可击。按照现行的商业逻辑，他是对的。
老人合上报告，目光扫向秦峰。
“小秦，数据摆在这儿。你要解释吗？”
“不解释。”
秦峰站起身，根本没碰面前的话筒。
“赵先生的算法很完美。如果治理国家是一道数学题，我现在就该辞职，回家卖红薯。”
赵文渊嘴角勾起一抹讥讽的弧度。
“但是。”
秦峰从兜里掏出一枚一元硬币，按在桌面上，“我想请问赵先生，你的‘盘古’系统，它的底层逻辑架构，姓中，还是姓资？”
赵文渊擦眼镜的手微微一顿。
“这是听证会，不是诛心会。”赵文渊冷冷道，“科学没有国界。”
“科学没有，但科学家有。算法没有，但写算法的人有。”
秦峰弯腰，打开了那个银色密码箱。
里面没有文件。
只有一块黑乎乎、只有指甲盖大小的东西，静静躺在防静电泡沫里。
它丑陋，粗糙，甚至裸露着金线，像个劣质的半成品。
秦峰把它拿出来，重重拍在光洁的红木桌面上。
“啪！”
一声脆响。
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