油灯芯爆了个灯花，林昭抬手捻灭火星。帐篷外的艾草烟味还没散尽，他刚在隔离日志上画完最后一道勾，就听见工棚外头一阵骚动。
“林解元吞了三万石米银！咱们流民饿死，他在后头盖金屋！”
声音尖利，带着刻意拉高的调门。林昭没抬头，笔尖稳稳收住最后一行字。阿福一脚踹开工棚门，脸色发青：“大人，有人在外头撒泼，拿本破账册嚷嚷您贪污。”
林昭搁下笔，起身时顺手抓起桌角那本蓝皮册子——《工程细账》，边角磨得发白，是他亲手誊的副本。他往外走，脚步不急不缓。
工地上已围了一圈人。一个穿灰袍的书吏站在石墩上，手里举着本新纸账册，唾沫横飞：“看看！白纸黑字写着呢！买竹竿一丈三十文，比市价高三倍！三百壮工每日耗米五石，够开酒楼了！这叫赈灾？这是刮地皮！”
几个流民家属被煽动起来，往前挤着喊话。有人指着义仓刚封顶的八角仓：“我们爷们病倒了没人管，钱都拿去贴金砖了？”
林昭站定，没说话。阿福立刻带人把现场围成半圆，不让人群再靠近。苏晚晴从隔离区探出头，见状默默退回去继续熬药，但手边多备了一包止血粉和一把短匕。
“周夫子。”林昭轻声唤。
老秀才拄着拐杖从工棚阴影里走出来，衣袖补丁摞补丁，脸上皱纹像刀刻过。他没看那书吏，先扫了眼围观众人，声音不高：“谁说账目有假，可敢对质？”
书吏一愣，随即冷笑：“你算什么东西？滚回去啃你那几本破书！”
周夫子不动气，只从怀里掏出一本泛黄旧册，纸页脆得像秋叶。他翻开一页，颤巍巍念：“六月十七，购毛竹四百根，每根长两丈，单价九文，匠首张大牛、李二栓画押为证。”
他抬眼盯住书吏：“你说一根三十文，差二十文。你告诉我，这二十文进了谁的口袋？”
书吏额头冒汗：“我……我也是奉命查账！这可是户部备案的文书！”
“备案？”周夫子冷笑，“你这纸是新墨，装订线是丝线，连霉斑都是画上去的。真户部文书用麻线，存档必盖骑缝印。你当天下读书人都瞎了？”
他又翻一页：“七月三日，石灰五百斤，采自西山窑口，每斤两文。你账上写八文，多出六文。敢问，这六文养活了几房小妾？”
人群哗然。有老匠人凑近一看，怒道：“我签的字在这儿！谁敢仿我的手印？”
书吏腿软，往后退了半步：“你……你们串通好了！”
周夫子突然上前一步，将手中账册往地上一摔。纸页散开，露出背面密密麻麻的批注，全是蝇头小楷，写满工料损耗、人力调度、防潮工艺。
“这是我徒儿写的账。”他声音沉下来，“一笔一划，为的是让每一粒米、每一根木头，都落到百姓碗里、屋顶上。你拿个狗屁不通的伪账，就想掀翻一座仓？”
他盯着书吏，一字一顿：“你敢与万民对质否？敢与天地良心对质否？”
书吏嘴唇哆嗦，冷汗顺着鬓角往下淌。忽然扑通跪地，磕头如捣蒜：“小人认罪！是严巡抚身边陈师爷给的册子，让我来闹事……说只要搅黄粮仓，赏五十两银子……”
没人再说话。风卷着艾草灰打了个旋，落在那本伪账上，盖住了“收支平衡”四个字。
人群慢慢散开。有个老农走过林昭身边，低声道：“林大人，是我错怪您了。”林昭点点头，没多言。
夜深，义仓西厢房只剩一盏孤灯。林昭正在核对明日药材清单，忽听门外拐杖点地声，一下，又一下。
周夫子来了。
