临时手术帐篷里，酒精和消毒水的味道浓得呛人。几盏大功率的军用马灯被挂了起来，把小小的空间照得亮如白昼。
周牧远躺在由两张行军床拼成的简易手术台上，裤子已经被剪开，受伤的左腿暴露在空气中。许念正在给他做局麻，长长的针头刺入他伤口周围的皮肤，他眉头都没皱一下。
“疼就说一声，别硬撑。”许念的声音从口罩后面传来，闷闷的。她戴着两层手套，神情专注。
“不疼。”周牧远看着帐篷顶，嘴硬道，“跟你给我正骨那一下比，这跟蚊子叮似的。”
许念没理他，熟练地注射完麻药，拿起一把明晃晃的手术刀，在马灯下晃了晃，刀锋反射出冰冷的光。
“我可提醒你，虽然打了麻药，但一会儿取子弹的时候，还是会有感觉的。你要是乱动，这刀子可不长眼。”她一边说，一边用碘伏给创口周围大面积消毒。
“知道了，许医生。”周牧远难得地服软，“我保证不动。就是……有点紧张。”
“你紧张什么？上战场跟敌人真刀真枪干的时候，没见你紧张。”许念拿起探针，开始小心地探查伤口内的子弹位置。
金属探针碰到骨头的细微声响，让旁边的刘主任和魏灵都屏住了呼吸。
“那不一样。”周牧远的声音听起来有些飘忽，“战场上，我的命是自己的。现在，我的命在你手里。”
许念的手顿了一下，随即又恢复了稳定。她没抬头，声音却放缓了些：“放心，丢不了。”
探针找到了子弹的位置，卡得比想象中更深。许念换上组织钳，开始进行剥离。这是最关键的一步，需要极大的耐心和稳定。
帐篷里安静得只剩下器械碰撞的轻微声响。
周牧远大概是真的想转移注意力，又开始没话找话。
“哎，你说，咱们那个赌约，现在算谁赢了？”
许念正全神贯注地用钳子夹住子弹的边缘，试图把它从骨头和肌肉的包裹中一点点挪出来，额头上已经渗出了细密的汗珠。
“什么赌约？”她头也不抬地问。
“就那个，我活着回来，你就……那个的赌约。”周牧远含糊地说。
一旁的魏灵脸一红，假装在整理器械盘，耳朵却竖得老高。刘主任则是咳嗽了两声，把脸转向另一边，一副“我什么都没听见”的表情。
“等你腿好了，能活蹦乱跳地给我写一份三千字的检查，检讨你这次不顾伤势、个人英雄主义泛滥的错误，就算你赢。”许念手上的动作不停，嘴上却毫不留情。
“三千字？”周牧远倒吸一口凉气，“你这是要我的命啊！比取子弹还狠！”
“嫌多？那就五千字。再多说一句，就一万字。”
周牧远立刻闭上了嘴。他感觉许念手上的钳子，好像故意使了点劲，一股酸麻的剧痛从腿上传来，让他差点叫出声。
“别动！”许念低喝一声。
“我没动！是它在动！”周牧远疼得额头青筋都冒出来了。
“那就忍着。”
帐篷里的气氛，在紧张和一种古怪的“温馨”之间来回切换。刘主任在一旁看着，心里啧啧称奇。他行医几十年，还是第一次见到做手术跟说相声似的。但这小两口的互动，却让他这个老头子莫名地安心。周牧远插科打诨，看似胡闹，实则是在用自己的方式，分担许念的压力。而许念的“凶”，又何尝不是一种紧张到极致的伪装。
