“就是煎饼摊凉。”陈默掰碎煎饼，渣子掉地上，“没人翻，没人烙，自己就凉透。”他指云，“乌云是大凉锅，把咱们往凉里焖。”
“Δe=hf咋解焖锅？”她咬煎饼，咸香裹着星屑甜。
“能量。”陈默拍机械臂，屏亮：e是能量，h是常数，f是频率，“老物件的频率，对上乌云的频率，就像铲子戳面糊——破个口，热气跑了，锅就不焖了。”
“量子墨记的就是这频率？”她摸掌心蓝灰。
陈默点头，机械臂“咔嗒”响，弹出个小匣子。匣子是木头的，刻着△纹。“太姥姥的。”他声音轻，“逆鳞计划，1943年，她用这匣子藏量子墨。”
林晚晴心口一跳。匣子上的△纹，和鏊子底的一模一样。
“为啥是我？”她攥紧匣子，木刺扎掌心。
“疤。”陈默指她腕，“你掉井那年，我拽你，咱俩的疤，是一对。”他抬臂，机械臂蓝光映着他的疤，“老物件认根。根是啥？是你摔破膝盖还爬起来，是我拖着机械臂走三里地。”
“根拴住，墨才不跑偏？”
“嗯。”陈默笑，“就像面糊得摊在鏊子上，才成煎饼。”
“那逆鳞计划……”
“嘘。”陈默竖指，风突然变凉。他抬头，云缝里漏出点蓝天。“计划没说完。”他压低嗓，“太姥姥说，乌云不止一朵。”
林晚晴心里咯噔一下。
“啥意思？”
陈默没答，机械臂突然“嗡”一声，屏上跳乱码：1943.6.13 续。
“滋啦——”顶棚又响，比之前更脆。
人群的欢呼停了。
风裹着什么东西过来，腥甜的，像血。
林晚晴攥紧铲子，掌心冒汗。星屑在酱油碟里融了，变成深褐色的汁，滴答，滴答，砸在鏊子底。
“还来？”她咬唇，尝到铁锈味。
陈默拽她手腕，疤贴疤，像两把钥匙对上锁孔。机械臂蓝光暴涨，照得两人脸发白。“怕不？”他问。
林晚晴看他，看沸腾的鏊子，看云缝里的蓝天。她笑了，舀起一勺面糊，“啪”甩在鏊子上。
“怕啥？”面糊滋滋响，摊成个歪歪扭扭的△，“加仨蛋，咱再破个口！”
“哐当！”机械臂合着心跳响。
星屑又落下来，这次更密，像下了一场碎糖雨。
