中环，天穹国际中心，四十二楼。
陈浩南独自坐着，像一尊被遗忘在展厅里的雕像。
他面前的画纸雪白刺眼，仿佛在嘲笑他的无能。他试着去握那支德国碳笔，入手的感觉很奇怪，不像刀柄那样贴合手心，带着一种冰冷的、属于另一个世界的精致。
他想画。
想画出旺角街市的鱼腥味，想画出大天二咧着嘴的傻笑，想画出包皮偷看女人的猥琐眼神。那些画面，曾是他生命的全部底色。
可现在，他只要一闭上眼，脑海里浮现的，就是那本《员工手册》上用黑体字印着的“核心价值观”。
仁、义、礼、智、信。
每一个字，都像一枚钉子，将他那些鲜活的记忆，死死地钉在了棺材板里。
他终于动了。
笔尖落在纸上，发出的“沙沙”声，是这间豪华囚室里唯一的噪音。他没有去看屏幕上那盆完美的吊兰，而是凭着本能，凭着肌肉的记忆，画他最熟悉的东西。
一条过江龙。
线条凌厉，龙鳞倒竖，眼神是压抑不住的凶性。这是他当年在自己手臂上画下的草图。
画到一半，他停住了。
他看着纸上的龙，忽然觉得它可笑至极。
在这栋大楼里，龙算什么？能扛得住“绩效考核”，还是能读懂“财务报表”？它再凶，能凶得过那个叫阿ann的女人脸上，永不改变的微笑吗？
“啪。”
碳笔被他自己折断了。
他将那张画了一半的废纸，揉成一团，狠狠地，又带着一丝犹豫地，扔进了脚边的垃圾桶。
他怕弄脏那块价值不菲的，据说是从新西兰进口的羊毛地毯。
他恨自己这种想法。
“咚咚。”
敲门声响起。
陈浩南的心猛地一紧，以为是那个姓何的心理顾问又来了。
门开了，走进来一个穿着灰色工作服的男人，推着一辆清洁车。男人大概四十多岁，脸上有一道浅浅的刀疤，从眉角一直延伸到颧骨。他低着头，动作麻利地更换垃圾桶里的袋子。
陈浩南认得他。
“油渣哥”，以前是和联胜的四九仔，出了名的打架不要命。有一次社团火拼，他被人砍了三刀，肠子都流出来了，还抱着对方的大腿，硬生生把人家的脚筋给咬断了。
是条硬汉。
油渣哥换好垃圾袋，拿起一块抹布，开始擦拭窗台。他的动作很轻，很仔细，仿佛在擦拭一件稀世珍宝。
“你……”陈浩南的喉咙有些干涩。
油渣哥抬起头，看了他一眼，眼神里没有陈浩南熟悉的任何一种情绪——没有敬畏，没有敌意，也没有江湖人相见时的熟络。只有一种平静，一种在流水线上工作了十年的工人，才会有的平静。
“陈先生，有咩吩咐？”他的声音，同样平静。
“你……在这里做什么？”
“履行我的工作职责。”油渣哥指了指自己胸前的工牌，上面写着：后勤部——环境优化专员，黎有渣。“保持您工作室的整洁，是我的kpi之一。”
陈浩南沉默了。
油渣哥擦完窗台，推着车准备离开。走到门口，他忽然停下脚步，转过头，看着陈浩南。
“陈先生。”
“嗯？”
“刚才我倒垃圾的时候，看到你画的龙了。”
陈浩南的身体，微微绷紧。
“画得很好。”油渣哥的脸上，第一次露出了一点点，像是回忆的表情，“但没用。”
他指了指屏幕上那盆吊兰。
“上个月，集团搞‘企业文化创意大赛’，我画了一幅画。”
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