马军笑了。
那不是一个愉快的笑容。那是一种在绝境里，找到唯一一把生锈武器时，才会露出的，混杂着疯狂与快意的表情。
他没有再多说一个字，转身，面对那个几乎有半人高的，厚重的沙袋。
他摆开了架势。
不是警校教官教的那种标准格斗式，也不是擂台上常见的泰拳或散打。那是一种在九龙城寨最黑暗的窄巷里，在无数次你死我活的搏斗中，用鲜血和断骨喂出来的，只属于他马军的，杀人技。
他全身的肌肉，像一张拉满的弓。
然后，他出拳了。
“砰！”
第一拳，是刺拳。快，短，狠。拳锋砸在沙袋皮革上，发出的声音清脆得像一声枪响。
几乎在同一时间，陈浩南手里的碳笔，也落在了画布上。
他没有去画什么轮廓，也没有去想什么构图。他只是用笔尖，在那张雪白的，价值不菲的画布上，狠狠地，戳了一下。
一个黑点。
和昨天那个试探性的，像枪眼一样的点不同。这个点，更重，更深，带着一种不容置疑的，穿透力。
马军没有停。
第二拳，勾拳。他身体拧转，力量从脚跟，沿着脊椎，一直传到拳心。
“嘭！”
沙袋被击中的地方，深深地凹陷下去，发出的声音，沉闷，像心脏被重物击中。
陈浩南的碳笔，在画布上划出了一道短促的，向上的弧线。那条线粗粝，笨拙，像一道被强行撕开的伤口。
“砰！”“嘭！”“砰！”
马军的攻击，开始了。
直拳，摆拳，肘击，膝撞。他像一头被放出笼子的野兽，将那个可怜的沙袋，当成了他毕生所有憎恨的集合体。
那个抢劫金铺后，朝他狞笑的悍匪。
那个在法庭上，因为证据不足被无罪释放的毒贩。
那个站在他对面，穿着皮夹克，满脸无所谓的，叫陈浩anan的古惑仔。
每一拳，都带着风声。每一击，都用尽全力。
汗水，从他的额头渗出，顺着他刀削般的脸颊滑落。他没有去擦，只是喘着粗气，眼神里燃烧着一种毁灭一切的火焰。
而房间的另一头，陈浩南疯了。
他不再是站着，而是半蹲着，像一头准备扑击的猎豹。他手里的碳笔，成了他身体的延伸。
马军的拳快，他的笔就快。
马军的拳重，他的笔就重。
画布上，线条在疯狂地滋生。
一道道黑色的，扭曲的，交错的线条，像被狂风吹乱的电线，像暴雨中抽搐的树枝，像一张被烧毁的，绝望的渔网。
他画的不是画。
他画的是尖沙咀的午夜，是旺角的街头，是铜锣湾的刀光。
是马军一记重拳打在他小腹上的闷痛。
是他一刀砍在对手肩膀上的，那种带着粘稠感的阻力。
是无数个夜晚，警笛声由远及近的，尖锐的恐慌。
他把那些他以为自己快要忘记的，被关在这个白色盒子里，快要发霉的记忆，全都用这根小小的碳笔，宣泄在了这张巨大的画布上。
整个房间，只有两种声音。
一种，是马军拳头击打沙袋的，沉重而富有节奏的“砰砰”声。
另一种，是碳笔在粗糙画布上，疯狂摩擦的，“沙沙”声。
两种声音，一重一轻，一前一后，交织在一起，形成了一首，只有他们两人能听懂的，噪音的协奏曲。
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