马军看着那朵被陈浩南随手插进管口的白色菊花，像在看一个精神病人刚刚完成的，毫无逻辑的即兴表演。
“插花？”他重复了一遍，声音里带着一种被现实反复殴打后的，麻木的荒谬感，“用这个？”
他的目光，从那截锈迹斑斑的排污管，移到那桶散发着腐烂鱼尸味的废油上。
陈浩南没说话。他走到那桶废油前，没有拧开盖子，只是用脚尖，轻轻踢了踢桶身。塑料桶晃了晃，里面浑浊的黄色液体，像一滩粘稠的脓，懒洋洋地荡漾了一下。
“他们想看‘于腐朽中，觅神奇’。”陈浩南说，“我们就给他们腐朽。”
他后退一步，做了一个“请”的手势，目标是那桶废油。
马军看着他，又看了看那桶油。他脸上的肌肉，因为嫌恶而绷紧。他是一个习惯了血腥味和硝烟味的男人，但这种混杂着工业废料和生物腐烂的，黏腻的臭味，更让他难以忍受。
他沉默地站了一会儿。然后，他走过去，弯下腰，用两根手指，像夹起一只死老鼠一样，捏住了油桶的盖子。
“咔。”
盖子被拧开。
一股更浓烈，更具穿透性的腥臭，瞬间充满了整个房间。那味道，像一个看不见的，肮脏的幽灵，钻进鼻腔，黏在喉咙里，让人作呕。
马军没有犹豫，他抓起桶的提手，手臂上的肌肉坟起，将那桶黄色的，半凝固的液体，对准了排污管的管口。
“咕……咚……”
粘稠的废油，像一滩等待了很久的呕吐物，缓慢地，不情不愿地，滑进了黑色的管道。它不是流下去的，是“掉”下去的。油体撞击在粗糙的管壁上，发出沉闷的，令人牙酸的声音。
马军面无表情地，将整桶油，都倒了进去。
他扔掉空桶，看着自己的手。那双手上，沾了些许油渍。他没有去擦，只是站在那里，看着那些黄色的，发亮的污点，像在看一种无法治愈的皮肤病。
“现在呢？”他问，声音沙哑。
陈浩anan走到那堆菊花前，将牛皮纸完全拆开。白色和黄色的花，铺了一地。
他拿起一朵白菊，递给马军。
马军没接。
“我自己来。”陈浩南说。
他走到排污管前，将那朵白菊，插进了管口正中央，那片黑黄相间的，还在冒着气泡的油污里。
他没有插得很深，只是让花茎的底部，浅浅地触碰到油面。那朵纯白的花，像一个不慎跌入化粪池的圣女，瞬间就被底部的污秽，染上了一圈黄色的，不洁的边缘。
然后，他又拿起一朵，插在旁边。
再一朵。
他没有遵循任何美学规律，只是机械地，一朵挨着一朵，将那些白色的菊花，沿着排污管的内壁，插了一圈。
像是在为一个巨大的，看不见的坟墓，献上花圈。
马军一直看着。他看着那些本该象征“高洁”的花，一朵一朵地，被污染，被玷污。他看着陈浩anan那双本该拿刀的手，此刻，却在做着一件比砍人更荒唐，也更屈辱的事。
当陈浩南插完最后一朵白菊时，马军忽然开口。
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