那个菠萝包，是马军记忆里最完美的形态。
酥皮的甜度，面包的软度，还有那片被体温融化，恰好浸润到面包芯里，却又没有完全液化的，半固态的黄油。分毫不差。
他咬下去的时候，甚至能感觉到酥皮在齿间碎裂的，细微的，雪崩般的声音。
甜，咸，香。三种味道在口腔里爆炸，像一场策划精良的，味觉烟火。
他当了十几年差，吃了不下三千个菠萝包。有路边摊赶时间的，有用微波炉叮得半死不活的，也有五星酒店当下午茶的。
没有一个，比得上眼前这个。
因为这个菠萝包里，有他十二岁那年，第一次考试拿了全班第一，他老爸带他去冰室，亲手递给他的那个菠萝包的，味道。
一种他自己都快要忘了的，叫“骄傲”的味道。
马军面无表情地咀嚼着，像在执行一道不得不完成的程序。他吃得很快，三口两口，就把那个完美的，带着童年滤镜的菠萝包，连同那片正在融化的黄油，一起，吞进了肚子里。
然后，他端起那杯奶茶，一饮而尽。
茶味够浓，奶味够滑，甜度也刚好。是他习惯的，少糖。
“嗝。”
马军打了个饱嗝，奶茶的余香，从胃里，一直翻到喉咙口。
他用餐巾擦了擦嘴，然后把空杯子和只剩下一点碎屑的盘子，推到一边。他看着对面，那个从头到尾，都没有碰一下那碗粥的陈浩南。
“吃啊。”马军说，语气像在催一个挑食的小孩，“凉了就不好吃了。你妈没教过你吗？”
陈浩南的视线，终于从窗外，移回到了那碗白粥上。
粥的表面，已经凝起了一层薄薄的米油。旁边那碟榨菜肉丝，看起来，也失掉了刚端上来时的光泽。
他没有回答马军的问题。
他只是伸出手，拿起了那个白瓷的勺子。
然后，他舀起一勺白粥，没有加任何榨菜，就那么，平静地，送进了嘴里。
他的动作很慢，咀嚼得也很慢。脸上，依旧没有任何表情。
像一个正在品尝毒药的，试毒师。
“所以，”马军靠在椅背上，双手抱在胸前，像个等着看戏的观众，“这碗粥里，又藏着什么惊天动地的童年阴影？第一次杀人之后，你妈给你煮的？还是你哪个死掉的兄弟，临死前最想喝的？”
陈浩anan咽下那口粥，又舀了一勺。
“我六岁的时候，发高烧，烧到快死了。”他开口，声音平淡得像在说别人的故事，“我妈就是用这种粥，一口一口，把我喂活的。”
马军脸上的嘲讽，凝固了。
他看着陈浩南，看着他舀起第三勺，第四勺。
他忽然觉得，陈浩南吃的不是粥。
他是在用这种方式，把那个六岁的，躺在病床上，奄奄一息的自己，亲手，一口一口地，吃掉。
因为他知道，从这一刻起，那个软弱的，会生病的，需要被一碗粥拯救的陈浩南，已经成了杨天手里的，最新的人质。
“妈的。”马军低声骂了一句。
他站起身，在房间里来回踱步，像一头被关在笼子里的，烦躁的野兽。
他走到那具冰冷的机器人尸体旁，抬脚就想踹过去，但脚在半空中，又停住了。
他怕把它踹活了。
“他到底想干什么？”马军抓着自己的头发，“心理战？攻心为上？他把我们当成什么了？电影里的战俘吗？下一步是不是要给我们放家人的录像带，然后逼我们上电视认罪？”
“他不是在攻心。”陈浩anan放下了勺子，那碗粥，他只吃了三分之一。
他看着马军，眼神里是一种让马军感到陌生的，清醒。
“他是在，给我们补课。”
“补课？”马军没听懂。
“他觉得，我们之前交上去的那份‘价目表’，太空了。像两个没读过书的文盲，写的玩意儿。”陈浩南用餐巾，慢条斯理地擦了擦嘴，“所以，他亲自下场，给我们示范了一下，什么才叫，真正的‘资产评估报告’。”
他指了指马军面前的空盘子。
“一个菠萝包，评估出了你的‘好胜心’和‘虚荣心’。还有，你对你那个警察老爸，隐藏起来的，那点可笑的崇拜。”
然后，他又指了指自己面前那碗没吃完的粥。
“一碗白粥，评估出了我的‘求生欲’，和我对‘母亲’这个概念的，情感依赖。”
陈浩南靠在椅背上，看着一脸错愕的马军，嘴角，第一次，浮现出一抹真正的，不带任何嘲讽的，冰冷的笑意。
“首席科学家，你现在明白了吗？”
