蜂巢，医疗中心。
刺耳的警报声撕裂了无菌区的宁静。红色的急救灯光在每一个金属表面上疯狂跳动，像一颗濒死的心脏。
“心率超过三百！体温突破四十五度！细胞活性正在指数级崩溃！”李文博的声音透过通讯器传来，第一次失去了镇定，“老板，实验体正在被自己的新陈代谢烧毁！他的基因链在崩解和重组之间陷入了死循环！”
强化玻璃的另一侧，病床上的靓坤像一条被扔上岸的鱼，剧烈地痉挛着。他全身的皮肤呈现出一种不正常的潮红，青筋像扭曲的蚯蚓一样在皮下蠕动。骨骼错位的“咔咔”声，被肌肉撕裂的闷响所覆盖，构成了一曲令人牙酸的交响。
杨天站在原地，一动不动。他看着监视器上那条狂乱如地震波的心电图，镜片后的目光深不见底。
“加大稳定剂的剂量。”他的声音平静得没有一丝波澜。
“没用的！”李文博几乎是在喊，“稳定剂就像往火山里泼水！‘基因原液’的侵略性太强了，它在吞噬一切，包括它自己！再过三十秒，实验体的所有组织都会液化！”
杨天没有再说话。他只是看着。看着那个他曾经称之为“大哥”的男人，在进化的熔炉里，被煅烧成一团模糊的血肉。
这是他给出的选择。
要么，在灰烬里永恒。要么，在火焰中重生。
金三角，山顶。
斯特恩大师觉得自己疯了。
或者说，整个世界都疯了。
《命运交响曲》的乐章已经进入了最激昂的段落，而远方山头的炮击，也进入了高潮。每一次爆炸的巨响，都精准地卡在乐句的停顿处，仿佛一个喝醉了的巨人，在用整个山脉当定音鼓。
一名小提琴手的假发被气浪掀飞，露出了锃光瓦亮的地中海。首席双簧管的乐器里，灌进了被震落的泥土，吹出来的声音像是野猪在打嗝。
斯特恩的神经，在这一刻，绷断了。
但他没有倒下。他那双浑浊的眼睛里，突然迸发出一阵奇异的光彩。他扔掉了指挥棒，张开双臂，像一个拥抱风暴的狂人。
他的手臂猛地挥下，不再是冲着他面前那群魂不附体的乐手，而是冲着远处火光冲天的炮兵阵地。
“轰！”
他干瘦的身体随着爆炸的震动，剧烈地起伏，脸上露出了一个扭曲而狂热的笑容。他找到了！他找到了这首交响曲失传已久的，最后一个声部！
毁灭！
他的双手开始疯狂舞动，他不再是指挥家，他是一个萨满，在用炮火和音符，召唤一个古老而野蛮的神。
周星星的摄像机镜头都快怼到斯特恩的脸上了，他激动得浑身发抖：“神迹！这是神迹！他通了！他跟炮弹通感了！坤哥，你的艺术，已经超越了人类的范畴，进入了神学的领域！”
靓坤站在金漆航空炸弹上，叼着雪茄，深沉地点了点头：“艺术的本质，就是通灵。”
傻强的小本本上，写下新的感悟：“通过将演奏者置于高风险的物理与精神双重压迫环境中，成功触发其‘斯德哥尔摩艺术综合症’，令其主动将施暴方（炮火）内化为艺术创作的一部分，从而达到一种施虐与受虐的和谐统一。此乃美学之终极辩证。”
油麻地，庙街，深夜。
一个卖牛杂的摊子后面，刘建明用一张报纸盖着碗，吃得很快。
摊主是个五十多岁的跛脚阿伯，他一边收拾着锅里的杂碎，一边警惕地看着四周。
“明sir，你找我，很危险的。”阿伯的声音压得很低，“现在整条街，都是‘促进会’的眼睛。”
“我只想知道，大鼻林手下的地盘，现在是谁在管账？”刘建明没有抬头，声音从报纸下闷闷地传出。
“一个叫‘肥佬聪’的四九仔。以前就是个烂赌鬼，不知道怎么走了运，现在管着西洋菜街一半的夜场数，威风得很。”
“他干净吗？”
阿伯冷笑一声，把一块牛肺扔进滚烫的汤里：“庙街的石头缝里，都渗着油，你说人干不干净？”
他停顿了一下，压低声音：“我听说，他最近在澳门输了很大一笔。有人看见他跟东星的耀扬，在船上见过面。”
刘建明吃东西的动作停住了。
东星耀扬。
和联胜的死对头。
一个“促进会”的账房，跟死对头的人见面。这就像教堂的执事，在跟魔鬼喝下午茶。
他放下碗，从口袋里掏出几张钞票，压在碗底。“阿伯，最近天气不好，早点收摊。”
他站起身，消失在庙街混杂的人潮里。
一个完美的“新秩序”大厦，或许只需要找到一根生了锈的钢筋，就能让它出现裂缝。
