沈言蹲在空间木屋的门槛上，手里把玩着一沓花花绿绿的票据，指尖划过“布票”“油票”“工业券”的字样，眉头微微蹙着。阳光透过银杏树叶的缝隙洒下来，在票面上投下细碎的光斑，却驱不散他心头那点紧迫感——这些纸片，看着值钱，实则像攥在手里的沙子，稍不留意就会过期作废。
“光是这堆地方粮票，就够头疼的。”他随手抽出一张“北京市地方粮票”，上面印着“1965年版”，边缘已经有些发卷。这种粮票仅限本市使用，年底就到期，要是换不出去，就真成了废纸。更别说那些印着“天津市”“河北省”字样的地方票证，地域限制更严，过期作废的风险也更大。
全国通用粮票倒是省心，走到哪儿都能用，可数量还不到地方票证的三成。之前从黑市头头们那儿“收”来的票证，十有八九是地方的，花花绿绿堆了半箱，看着像笔横财，实则藏着不少麻烦。
“得赶紧出手。”沈言站起身，拍了拍身上的草屑。作为采购员，他倒是有天然的便利——常年跑乡下收物资，正好能把这些地方票证换成实实在在的东西。乡下不比城里，对票证的限制没那么严，只要有东西换，老乡们才不管是哪的票。
第二天一早，他揣着鼓鼓囊囊的票证，骑着自行车往郊区赶。车后座的帆布包里装着些从空间里拿的红糖和火柴，算是“敲门砖”。刚出城门，就见路边蹲着个老汉，怀里抱着个布包，见他过来，眼神直勾勾地盯着车后座。
“同志，换点东西不？”老汉凑过来，声音压得很低，“我这有新摘的棉花，想换点布票。”
沈言停下自行车，掀开老汉的布包，里面是雪白的新棉花，蓬松柔软。“要多少布票？”
“一尺就行。”老汉搓着手，眼里满是期待，“给娃做件棉袄，就差这点布了。”
沈言从怀里抽出一张“河北省地方布票”，递了过去。老汉接过，反复看了几遍，确认是真的，才把棉花往他车上塞：“够了够了，这些都给你！”
“不用这么多。”沈言只要了一半，又从帆布包里拿出两盒火柴递过去，“这个送你。”
老汉愣了愣，连忙道谢，捧着布票乐滋滋地走了。沈言看着他的背影，心里踏实了些——看来这地方票证，在乡下确实吃得开。
接下来的几天，他像个流动商贩，在郊区的村庄间穿梭。用北京的地方粮票换了老乡的小米，用天津的油票换了桶新榨的花生油，用河北的工业券换了把锄头和两个瓦罐。老乡们淳朴，只要票证是真的，从不多问来路，换得干脆利落。
有个种果树的老乡，家里藏着几筐过冬的苹果，红彤彤的，看着就甜。沈言用五斤地方粮票换了一筐，老乡还额外送了他一袋子山楂，说：“这玩意儿酸，泡水喝解腻。”
还有个会编竹器的老太太，用十几个竹筐和竹篮，换了他三尺布票和半斤红糖。“给我家媳妇做件新衣裳，她嫁过来还没穿过新的呢。”老太太笑得满脸皱纹，手里的竹篾在阳光下闪着光。
沈言的自行车后座，每天都换着花样——今天是小米和棉花，明天是花生油和苹果，后天又成了锄头和竹筐。这些东西被他趁人不注意收进空间，很快就堆成了小山。地方票证消耗得很快，半箱票证见了底，换成的物资却比票证本身值钱得多。
“还是乡下好打交道。”他坐在田埂上，啃着刚换的苹果，看着远处炊烟袅袅的村庄，心里一阵轻松。城里的黑市鱼龙混杂，换点东西得提心吊胆，还得防着被坑，哪像乡下，简单直接，透着股实在。
可这份轻松没持续多久，就被城里传来的消息打破了。
这天他从乡下回来，刚进城门就觉得不对劲。街上的警察多了好几倍，穿着制服，腰间别着枪，正挨家挨户地查。有个小贩抱着个篮子慌慌张张地跑，被警察拦住，篮子里的东西撒了一地，是些偷偷售卖的鸡蛋。
“怎么了这是？”沈言拉住一个路人打听。
“你不知道？”路人压低声音，“全市扫荡黑市呢！听说上面下了命令，要严查投机倒把，抓到就判刑！”
沈言心里咯噔一下。他这阵子在黑市“活动”频繁，虽然没留下痕迹，可听到“扫荡”两个字，还是难免心惊。
回到四合院，院里早已炸开了锅。傻柱蹲在门口，脸色发白：“沈哥，你可回来了！刚才片儿警来了，说不让去黑市，抓到要罚款，严重的还得蹲大狱！”
