那天，一个叫许妍的女同学来找李艳。她是李艳复读时的同桌，两人关系很好。但眼前的许妍，眼睛红肿得像桃子，脸上还带着未干的泪痕。
“小妍，你怎么了？” 李艳心里一沉，连忙把她拉进自己的小隔间。
许妍的眼泪又涌了出来，抓住李艳的手，声音哽咽得几乎不成调：“李艳……我……我也收到通知书了……是个二本……”
“这是好事啊！” 李艳为她高兴。
“好什么呀……” 周晓慧的哭声里充满了绝望，“我爸妈说了，没钱供我读大学。他们说……女孩子读那么多书没用，早晚是别人家的人……他们……他们给我说了门亲事，收了人家的彩礼，让我……让我秋天就嫁过去……”
李艳如遭雷击，愣在当场：“怎么会……怎么可以这样！你去争啊！去闹啊！”
“没用的……” 周晓慧摇着头，泪水肆意流淌，“我争过了，我爸说，我要是不听话，就把通知书撕了……李艳，我就是来看看你，跟你道个别。以后你去成都读大学，咱们……咱们再也见不到了……”
两个女孩抱在一起，痛哭失声。
那一年，像周晓慧这样的女孩，远不止一个。在厂区，在附近的村镇，有多少好不容易挤过独木桥、拿到了大学录取通知书的女孩，最终却倒在了“学费”和“女孩读书无用”这两座大山面前。她们的成绩单和梦想，在父母根深蒂固的偏见和实实在在的经济压力面前，轻飘飘地，就被“嫁人换彩礼”这五个残酷的字眼击得粉碎。
李艳紧紧攥着自己的录取通知书，看着好友悲痛欲绝的背影，第一次如此清晰地感受到，她手中这张纸的沉重。它不仅仅是一张通往大学的凭证，更是一张极其珍贵、由无数汗水、泪水，甚至还有像周晓慧这样的同伴被牺牲掉的梦想，共同铺就的、通往另一种人生的单程票。她肩上的书包，此刻仿佛有千斤重。
