周末午后，老城区。
阳光被褪色的窗纱滤过，变得温柔而陈旧，懒洋洋地洒在略显拥挤却整洁的客厅里。八仙桌上摆着两杯清茶，热气袅袅升起。
厉飞雪端着白瓷茶盏，指尖感受着微烫的温度，安静地听着对面的父亲絮絮叨叨。他说老家的祠堂翻新了，说隔壁张婶的孙子考上了重点大学，说巷口那棵老槐树今年花开得特别盛……都是些琐碎的、充满烟火气的小事。
苏建国说着说着，声音渐渐低了下去。他摩挲着粗糙的茶杯边缘，半晌，突然抬起头，眼眶有些发红，像是下定了很大的决心：
“晚晴啊……”他声音带着一丝不易察觉的颤抖，“爸……爸对不起你。当年你妈走得早，我就总想着，得让你出息，得快点儿出人头地，不能让人瞧低了咱们……所以王美凤那时候花言巧语，说什么能让你大红大紫，爸就……就信了。爸没本事，让你去受了那么多委屈……是爸糊涂……”
老人低下头，肩膀微微垮塌，仿佛被这段迟来的道歉抽走了所有力气。
厉飞雪握着茶盏的手微微一紧。一股强烈而陌生的酸涩感猛地冲上鼻腔，眼眶不受控制地发热发胀——这是属于原主身体最深处的情感残响，是对这份父爱沉重一面的最终释怀。
她放下茶盏，声音比平时柔和了许多，带着一种自己都未曾察觉的哑：“爸，别这么说。那些都过去了。”她顿了顿，补充了一句，像是说给父亲听，也像是说给这具身体里或许尚未完全散去的灵魂听，“或许……我该谢谢您。谢谢那些经历，让我终于有机会，彻彻底底地，为自己活一次。”
苏建国抬起头，泪眼模糊地看着女儿。他像是想起了什么，颤巍巍地起身，走到里屋那个老旧的五斗柜前，摸索了半天，从最底层抽屉里拿出一个用牛皮筋仔细捆好的小沓东西。
那是一叠已经泛黄的信纸，岁月的痕迹在其上留下了深深的印记，有些边缘已经磨损得相当严重，仿佛在诉说着它们所经历的风霜。
“这个……给你。”老人缓缓地将那叠信纸递过来，他的手指微微颤抖，显露出内心的激动与不安，“那段时间……网上有那么多人在骂你，爸看着真是心疼得不行，但又不敢给你打电话，生怕给你添乱，让你更加烦恼……就……就写了这些信。原本想着等你啥时候回家了，再拿给你看……可又总是担心，怕你看了这些信后，压力会变得更大……”
厉飞雪小心翼翼地接过那叠信纸。纸张显得格外粗糙，上面的字迹时而工整得如同精心雕琢，时而又潦草得像是急切的心情随笔而流，从这些字里行间，不难看出书写者内心那复杂而深沉的情感波动。
“晚晴，爸今天在电视上看到你了，真是好看极了。别去理会那些人的胡说八道，爸心里最清楚，你一直是个好孩子。”其中一封信这样写道。
“闺女，吃饭了吗？最近天冷了，记得多穿点衣服，别冻着了。爸在这里挺好的，你不用太惦记。”另一封信里，满是对女儿日常生活的关切。
本章未完，点击下一页继续阅读。
