粮站里面隐约传来磅秤砸在麻袋上的沉闷响声，还有工作人员不耐烦的吆喝：“下一个！快点！证呢？拿稳了！”
不知过了多久，冻得几乎失去知觉的林向阳，终于挪到了粮站的门槛边。
里面是一个不大的院子，靠墙搭着棚子，地上散落着些零星的粮食颗粒。
最里面，一张厚实的木桌子后面，坐着个四十多岁的男人，穿着臃肿的蓝色棉制服，戴着一顶同样油腻的蓝色棉帽。
他脸庞浮肿，眼皮耷拉着，手里拿着一支秃了毛的毛笔，正蘸着红墨水在一个厚厚的本子上慢吞吞地画着什么。
他旁边站着个年轻些的，负责过秤。
轮到他们前面的一个老汉了。
他哆哆嗦嗦递上粮本。
桌后的男人眼皮都没抬，随手翻到某一页，扫了一眼，用那支秃笔在本子上划了一道，懒洋洋地拖着长腔：“老张头，粗粮，十八斤。”
领抚恤粮那声音像是被冻住了，毫无起伏。
过秤的青年麻利地把粮食倒进老汉张开的麻袋里。
老汉千恩万谢，佝偻着背，紧紧抱着那点救命的粮食，几乎是踉跄着挤出人群。
林晓梅深吸一口气，像是要上战场，把怀里紧紧捂着的粮本掏了出来，双手捧着，递到那木桌边缘，声音因为紧张而发颤：“同志…我们…领抚恤粮…”
桌后的男人终于抬起了眼皮。
那是一双混浊、布满红血丝的眼睛，带着长期面对饥饿人群的冷漠和一种说不出的疲惫厌烦。
他目光扫过林晓梅，扫过她身后冻得小脸发青的林晓雨、梗着脖子的林卫国，最后落在脸色苍白的林向阳身上。
眉头几不可察地蹙了一下。
他接过粮本，动作带着一股公事公办的粗鲁，翻开。
当看到“抚恤粮”那一栏时，他翻页的手指顿住了。
混浊的目光再次抬起，这次带着点审视，像在掂量一堆麻烦。
“林家的？”他声音依旧平板。
“是，同志。”林向阳往前站了一步，把晓梅稍稍挡在身后。
男人没再说话，低头，用那支秃笔在粮本上“抚恤粮”对应的格子里，重重地划了一道粗粗的红杠。
然后，他合上粮本，随手往桌角一丢。
那动作，随意得像丢掉一张废纸。
“没了。”他吐出两个字，眼皮重新耷拉下去，不再看他们，拿起桌上的搪瓷缸子，慢悠悠地呷了一口热水。
没了？！
这两个字像两颗冰冷的子弹，狠狠撞进林向阳的耳膜！
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