张婶走后，李娟拆开油纸包，糖糕的热气扑在脸上，带着点焦糊味——和当年张婶偷偷塞给她的那个，味道一模一样。她咬了一口，糯米的黏甜裹着芝麻的香，突然就想起柴房的干草堆，想起张婶蹲在门口，用袖子擦眼泪的样子。
回到家，李娟把样刊摊在桌上。文章的标题是《裂缝里的光》，配着张她拍的照片：野栗子林的晨光里，有个小小的身影在奔跑，是盼娣去年暑假回去拍的，说“要让所有人知道，那里能跑出来”。
手机响时，她正用红笔圈出文中的错字。是母亲打来的，声音里带着雀跃：“娟啊，你爸在院子里种的葡萄结果了，紫莹莹的，等你周末回来摘。”
“好啊。”李娟笑着应着，目光落在窗台上的绿萝上。叶子上有道浅浅的划痕，是她刚搬来时不小心碰的，现在伤口处冒出了新的嫩芽，嫩得发绿。
挂了电话，手机又弹出条消息，是赵警官发来的：“上次你说的那个被拐女孩，找到了，在邻省的一个小村子，明天我们去接。”后面附了张照片，女孩扎着两个辫子，穿着件洗得发白的校服，眼神怯生生的，像极了刚获救时的自己。
李娟盯着照片看了很久，手指在屏幕上轻轻摩挲女孩的脸颊。她想起自己被接回家那天，母亲抱着她哭，说“瘦得只剩一把骨头”，父亲蹲在门槛上抽烟，烟头烫了手指都没察觉。
傍晚去学校加班时，夕阳把教学楼的影子拉得很长。李娟路过操场，看见几个孩子在玩“警察抓小偷”的游戏，为首的男孩举着个玩具手铐，喊得震天响：“不许动！我是警察！”
她站在栏杆外看着，突然想起盼娣说的“警察梦”。那孩子的作文本上，每页都画着个穿警服的小人，小人的袖口总别着朵蒲公英。
办公室的灯亮起来时，李娟打开电脑，开始写新的教案。明天要讲的课文是《明天，我们毕业》，她在备课笔记上写：“毕业不是结束，是带着勇气走向更远的地方。”
窗外的天色渐渐暗了，路灯次第亮起，像串撒在地上的星星。李娟看着教案上的字迹，突然想起柴房里那道透风的豁口——当时觉得那是绝境，现在才明白，正是那道缝，让她看见了外面的光。
手机又响了，是个陌生号码。接通后，传来个沙哑的女声：“请问是李娟老师吗？我是……我是王家沟被解救的那个四川女人，刘英。”
李娟的心猛地一跳：“刘大姐，你好。”她记得这个名字，记录里写着她被拐十四年，腿骨断过三次。
“我现在在东莞打工，”刘英的声音带着哭腔，“昨天看见你写的文章了，想起自己刚被拐时，也总抱着本字典哭……李老师，我想请你帮个忙，我女儿明年高考，想报你们省的师范大学，你能给她讲讲学校的事吗？”
“能啊，”李娟的声音软下来，“你让她加我微信，我给她发资料，有空还能视频聊。”
挂了电话，李娟望着窗外的星空，突然觉得眼眶发热。那些曾经被大山困住的灵魂，正在用自己的方式，一点点挣脱枷锁——刘英在东莞的电子厂流水线上学会了用智能手机，张婶的十字绣在网上有了订单，刘寡妇跟着瓦匠丈夫学贴瓷砖，说“要攒钱给盼娣买架钢琴”。
而她自己，正在用文字和声音，把那些藏在深山里的故事讲出来。就像当年张婶塞给她的馒头，刘寡妇递来的鸡蛋，那些微小的善意，此刻正通过她的手，传递给更多人。
夜里十点半，李娟锁好办公室的门。走廊里的声控灯随着她的脚步亮起，又熄灭，像在为她引路。走到校门口时，保安大爷探出头：“李老师，还没走啊？”
“刚忙完。”李娟笑着挥手。
“慢点开，最近小区门口在查酒驾。”大爷的声音透着关心。
晚风穿过校门，带着操场的青草香。李娟抬头看向天空，月亮又圆了，像面干净的镜子，照着她回家的路。她想起逃跑那天的月亮，也是这么圆，却带着股寒意，不像今晚的，暖融融的，像块化了的糖。
路过便利店时，她进去买了瓶牛奶。结账时，看见收银台旁摆着反拐宣传册，封面印着报警电话，下面有行小字：“每个被拐的灵魂，都在等一个回家的信号。”
李娟拿起本宣传册，夹在教案里。她知道，明天去接那个被拐女孩时，要告诉她：别怕，我们都在。就像当年货车司机对她说的那样，就像张婶塞给她糖糕时那样，就像此刻的月光，温柔地照亮前路那样。
回到家，她把样刊放进书架，放在父亲送她的那本《唐诗三百首》旁边。两本书的封面都有些磨损，却在灯光下泛着温润的光。李娟摸着书脊上的字迹，突然明白，那些经历过的苦难，就像书页上的折痕，虽然会留下印记，却也让文字更深刻地刻在心里。
睡前，她给赵警官发了条消息：“明天我跟你们一起去接孩子吧，带本新字典给她。”
很快收到回复，是个拥抱的表情，后面跟着句：“路上给你带豆浆，你爱喝的甜口。”
李娟笑了笑，放下手机。窗外的月光透过窗帘缝照进来，在地板上投下道细长的光带，像条通往黎明的路。她知道，这条路还很长，但只要有人愿意同行，就永远不会孤单。
教学楼的轮廓在晨光中渐渐清晰，教室里已经有学生在晨读，声音朗朗，像无数只挣脱了牢笼的鸟，正飞向辽阔的天空。李娟笑了笑，加快了脚步，她的教案还摊在桌上，今天要讲的课文里有句话：希望是本无所谓有，无所谓无的。这正如地上的路；其实地上本没有路，走的人多了，也便成了路。
晨光漫进窗棂时，李娟将那封未寄出的信折成纸船，轻轻放进水盆。纸船载着银镯子的拓印、糖糕的碎屑，还有那句没说出口的“都过去了”，在涟漪里打着转。
楼下传来盼娣的笑声，她背着新书包往学校跑，辫子上的蒲公英发卡闪着光。李娟拿起教案，指尖抚过“反拐课堂”四个字，昨夜的雨痕已在纸上洇成浅黄的云。
走廊里的声控灯随着脚步亮起，她知道，那些藏在暗处的伤痕，终将被无数个这样的清晨照亮——就像野栗子林里，那道被她踩出的小径，如今已长满了向阳的花。
